Русская идея (поэма-цикл) и Прощай, бессмертие (поэма-цикл). Борис Васильевич Комиссаров

      Мы, русские, бьём тропки напрямки:

      Наверно, есть в крови потребность воли.

      Позорно от порядка далеки

      Тропинки на газоне и на поле.

      Нет, нам порядок никому не враг.

      Мы признаём, что тропки – непорядок,

      Но норовим – выгадываем так,

      Чтоб напрямки, быстрей и без оглядок.

      В Европе ничего такого нет,

      Порядок в головах и на газонах.

      Есть мнение: такой менталитет

      Воспитан на незыблемых законах.

      Европу дружно хвалим мы, “совки”,

      Но втайне ощущаем превосходство:

      Не сдали право двигать напрямки,

      Что равноценно праву первородства.

      К порядку мы придём! Придём-таки…

      И мы уже идём к нему, ей-богу,

      Но как всегда у русских – напрямки,

      “Другим путем” и путая дорогу.

      “Влюблённый пишет пятистопным ямбом…”

      Я прочитал и ахнул: вот-те на!

      Да если бы предупредили, я бы…

      Но что ж теперь… настроена струна.

      Я был уверен, что душа бессмертна.

      А мне намёк: она заямблена.

      Я был уверен, что любовь безмерна,

      А мне: “Очнись, размерная она!”

      И воин той, Священной, поднимался

      В атаку, и душа была храбра,

      Когда пятистопъямбно выражался:

      “За Родину! За Сталина! Ура!”

      И сердце очень просто объяснимо:

      Я ямбы пятистопные ловлю:

      “Любимая! Любима ты! Любима!

      Люблю тебя! Люблю тебя! Люблю!”

      Там где-то, если любят, – пляшут самбу.

      Поёт испанец серенады Ей.

      А мы в России попривыкли к ямбу,

      Но в принципе способны на хорей!

      После ночи холодной мой дом поостыл.

      Разведу-ка в печурке негромкий огонь.

      Чтобы день наступающий не был постыл,

      Попрошу зазвучать мою душу – гармонь.

      Поживаем – живём на своей стороне.

      Свои думы храним. Свои песни поём.

      И не хочется знать о далекой стране,

      Не приходит мечта неизвестно о чём.

      Всё б оно ничего. Да подступит тоска,

      И не мил белый свет,

                        прям хоть волком завой!

      И забродит душа. И запросит броска!

      То ль в разгул!

      То ль в загул!

      То ль в разбой!

      То ль в запой!

      Эх, живём однова! Что же сиднем сидеть!?

      Надо песни сложить! Надо горы взорвать!

      Надо круто прожить! Надо ярко сгореть!

      Зацветай трын-трава!

                           Двум смертям не бывать!

      Видит наши дела зовороженный мир.

      Рукоплещет планета. Смиряется враг.

      Трудность – это не трудность!

                               Кумир – не кумир!

      Что хотим, – то и сможем!