Самоволка. Сергей Лукьяненко
из человека высасывают, саму жизнь. Спирт – он твою силу как бы консервирует.
Настроение стало шальным, приподнятым, люди – симпатичными, чуть ли не родными. Все возбужденно переговаривались, обменивались какими-то своими шутками, и Степан смеялся вместе со всеми, хотя мало что понимал.
– Пей, брат! – Расул плескал новую порцию в блестящую кружку. – Молодец, все выдержал. Крепкий человек.
Все сильнее ощущалась усталость, придавливала к полу, мешала даже прямо держать голову. Степан уже свернул под боком куртку, прилег на нее, как на подушку, прикрыл глаза. Сквозь полудрему слышались голоса и смех, треск пламени в печке… Было хорошо, уютно и спокойно, хотя в ушах еще стоял скрип снега, в лицо била снежная крошка, мороз впивался в лицо, а ременная лямка резала плечи…
…Степан проснулся от холода.
– Дверь закройте, – пробормотал он, затем пошевелился – и вдруг едва не взвыл от неожиданной боли в висках.
Он с трудом разлепил глаза. И с изумлением понял, что находится один в пустой комнате. Ни людей, ни вещей.
Чуть дымила печка, неплотно закрытая дверь хлопала в проеме. Помещение наполнял мороз.
Степан вскочил, и снова приступ боли в голове заставил пошатнуться. Он оглянулся.
Действительно, никого и ничего. Даже его вещей нет – ни куртки, ни рюкзака.
Он бросился к двери и выглянул на улицу – наверняка ведь все уже собрались в путь и просто ждут, когда он проснется…
Мороз вцепился в лицо острыми клещами. Но за дверью было пусто. На снегу – множество следов и какой-то мусор. Стояла тишина.
Степан поспешно закрыл дверь. Снова лихорадочно повел по сторонам взглядом, чувствуя, как внутри нарастает тревога.
Стоп… а это что?
В углу стояло его ружье. А рядом на плоском камне – единственный патрон.
И еще здесь была его стальная кружка с ручкой-карабином, почему-то прикрытая какой-то щепкой.
Степан заглянул в кружку, и его едва не вывернуло от резкого запаха. Внутри было вчерашнее пойло.
Он вдруг схватился за пояс, где еще вчера висел кожаный футляр с остатками его золотого запаса. Сейчас там ничего не было… Вообще ничего, даже ножа. Уцелел разве что нагрудный кошелек с записями Бориса, но какой от них сейчас прок?
Степан без сил опустился на пол. «Спокойно, только без паники…»
Холод в комнате становился все гуще, все злее. Степан придвинулся было к печке, но она практически остыла. Лишь несколько углей испускали прозрачные ниточки дыма.
«Что же я сижу!»
Степан быстро поднялся, собрал с пола мелкие обломки сучьев и запихнул их в печку. Затем осторожно плеснул туда спиртное из кружки.
Ничего не произошло. Разве что дым вообще перестал идти.
«Еще полчаса, и здесь будет холод, как на улице», – пронеслось в голове.
Нужно было срочно что-то делать, придумывать. Степан попробовал отжиматься от пола, приседать, чтобы разогреться, но без толку. Не говоря о том, что голова отзывалась на эти усилия новыми волнами боли.
…Думай, думай! Изобретай!
Взгляд