ПревращениЯ. Мартин Гал

      Это как цепь, которую я выковал из своего страдания.

      Каждая соединена с другой.

      Страх одиночества, страх быть рожденным.

      Дверца матки всегда распахнута.

      Страх и стремление куда-то.

      Это у нас в крови – тоска по раю.

      Тоска по иррациональному.

      Наверное, это всё начинается с пупка.

      Перерезают пуповину, дают шлепок по заднице, и – готово!

      Постоянное движение, выворачивание наизнанку, линька.

      Вас крутит и болтает долгие годы, пока вы не попадете в мертвый, неподвижный центр, и тут вы начинаете медленно гнить, разваливаться на части.

      Всё, что от вас остается, – это Имя.

      И сегодня я уже знаю свою родословную.

      Мне не надо изучать гороскоп или генеалогическое дерево.

      Я не знаю ничего, что записано в звездах или в моей крови.

      Я знаю, что я произошел от мифических основателей расы.

      И если я вне человечества, то только потому, что мой мир перевалился через свой человеческий край, потому что быть человечным – скучное и жалкое занятие.

      Мне хочется сделать крюк через те высокие засохшие горные хребты, где умирают от жажды и холода, через «вневременную» историю, через те самые последние пределы пространства и времени, где нет ни людей, ни фауны, ни флоры, где вы сходите с ума от одиночества, где ваш язык – это просто набор слов, где время разъединено, выключено и оторвано от бытия.

      Я хочу в мир мужчин и женщин, деревьев, которые молчат.

      Я мечтаю о реках, которые создают такие океаны, как Шекспир и Данте, о реках, которые не пересыхают в пустоте прошлого.