Созвездие Кита. Орбиты. Сборник стихов
тронул, а он у газетной лавки
Поправлял неуклюже крыло спасённое.
Что у них там случилось – соврут соцсети,
Ну а мне и добавить-то, в общем, нечего.
Только верю, что женщины все на свете
Починяют архангелам крылья вечером.
Это женщины в платьях, ночнушках, латах,
Несвятые, но гордые богородицы,
Ожидают бродяжек своих крылатых,
Ведь кому-то же надо о них заботиться.
Алёна Белавежская
Почему эта дата круглая, а не овальная
Почему я не сплю, если этот район спальный
Почему это в ящик играют, но не поют
Почему алфавит не кончается буквой ю
Почему ты до смерти любишь, а сам живой
Почему, когда плачешь, то говорят «Невой»
Почему я не плачу Волгой или Окой
Почему ты не Машей машешь мне, а рукой
Почему что тебе лекарство – другому яд
Почему ты сказал «никто не пришёл» а я
Почему ты сказал «но ты» и не видишь нот
Почему так смешно, смешно, так до слёз смешно
Слово Если
если слово
действительно может
принадлежать,
если только оно
и вправду
моё, а не чьё-то
(сколько раз
я его усмиряла:
«сидеть, лежать»,
не давая свободы – ему,
а себе – отчёта)
если даже
я вправе
владеть им,
повелевать —
верховенство моё
фальшивое,
напускное
если я и близка с ним,
то я – не родная мать
загонять в клетку воздух —
безумство чистейшее. но и
есть в бессмысленном
редкий соблазн —
натворить красоты,
а потом расхлебать,
горько плача,
пока не остыло
так я делать и буду
могла бы и слово дать
если б только оно
хоть на каплю
моим
было.
и не помню, как я тогда добралась домой,
хоть убей, я не знаю, как я потом выжила,
выжата_я, жевала луну, как лимон,
я бежала рекой и строчкой – с оттенком рыжего.
я себя терпеть не могла. но бумага стерпит,
и чернильная ночь поглотит во мне человека.
я несла в зубах кислый, ржавый, скулящий серп,
и нести его было – есть – абсолютно некому.
не смотри на меня в оплывающих окон воск.
мы по-разному дышим: ты в спину, а я – на ладан.
то ли это синдром кометы, что вырос хвост,
то ли я становлюсь на лапы у ног Пилата.
ты не спрашивал, нет, ты сам по себе вопрос.
«чистый лист, говоришь? снимай. это тоже маска».
да, я помню – касание кисти. и видит Босх —
страшный суд – это твой шедевр. твоя краска.
да не важно уже: дай бог или чёрт возьми, —
вторчерметная ночь нежна, тяжела, бредова.
я лгала, что ложилась под окна твои костьми,