Дневники мотоциклиста. Данни Грек
дальнейшее понукание я.
– Мне? – переспросила она, не понимая, к чему этот вопрос.
– Да, тебе, – совсем потеряв чувство такта, повторил я.
– Мне… двадцать, – еле слышно, с видом растерявшейся студентки ответила она, так и не поняв, почему я спросил про возраст.
Объяснять это я даже не думал, я просто представил ее через двадцать лет и мне вновь стало жаль то, во что она превращается, даже не понимая этого.
– Учишься? – продолжал я, перетащив инициативу вопросов.
– Уже закончила, – смочив вату в спирте и протерев мне руку, сосредоточилась она. – Медицинское училище… Но думаю, поступать на высшее.
– Так ты не думай, поступай, – наклонился я к ней, почувствовав легкий запах ее духов, забиваемый резким запахом спирта.
Она немного отклонилась и, улыбаясь, вонзила иглу в мою вену. Забирая из меня красную жидкость, она смотрела на меня глазами, в которых читался вопрос: «Что ты можешь мне рассказать о жизни, мальчик?», и эти глаза так пытались походить на своих старших «товарищей по цеху», что мне стало страшно. Ее все устраивало, и с каждым новым днем желание стать выше угасало в ее мыслях, одевая на свою хозяйку белый, застиранный халат.
– Ты давно ездишь? – закончив свою процедуру, снова вернулась она к разговору о мотоциклах.
– Один день, – улыбнувшись, ответил я, повесив на ее лицо возмущение. – Ты мне лучше расскажи, что меня здесь сегодня ждет.
Секунду помолчав, она осуждающе посмотрела на меня и начала свой маленький рассказ про мою дальнейшую жизнь, которая обещала быть «веселой».
Иголки, капельницы, бинты и таблетки обезболивающего… смердящая палата, утренние обходы и растянутые минуты – вот самая малость из моего описанного будущего, которое я сам себе уготовил.
Закончив все свои дела с наработанной ловкостью, она сказала мне, чтобы я направлялся в палату и ждал следующей серии уготовленного мне сериала.
Медленно прошагав по известному пути, я открыл дверь в свою новую обитель, где все оставалось на своих местах.
– Где тебя так угораздило? – услышал я вопрос, не успев дойти до своей кровати.
– На дороге, – резко ответил я, давая понять, что дальнейшее обсуждение бессмысленно.
– Авария? – не обращая никакого внимания, продолжил мой, прикованный к кровати, сосед.
– Нет, просто упал, – взяв в руку телефон, лежавший на столике и обнаружив один пропущенный вызов, ответил я все с той же интонацией, которая его, видимо, не смущала.
Он хотел, было, продолжить, но телефон снова зазвонил и остановил его.
На дисплее засветилось слово «мама», застав меня в полном замешательстве.
Я быстро собрался с мыслями и, показав всем рукой, чтобы замолчали, нажал кнопку ответа.
– Да, мам, – набрав в легкие побольше воздуха, сказал я, стараясь изобразить заспанный голос.
– Ну и где ты? – не скрывая своего волнения, спросила она.
– Да я тут… у девушки остался, – соврал я, не задумываясь. – Забыл написать,