.

      Через бордель и кладбище,

      Смятое долгой тяжестью,

      Тело твое уставшее

      Падает в снег бумажности.

      В эти блокноты, записи,

      В эту метель поэзии,

      Где ты однажды заперся

      От подлецов и бездарей,

      Где из всего обжитого

      Слов и условий общества:

      Горечь лица убитого

      Над буреломом творчества.

      Шей из душевных лоскутов

      С веком своим свидание.

      Господи, мир наш – госпиталь,

      Раны бинтует ранние.

      Шей вдоль по шее строками,

      Туже петлю затягивай.

      Тень над тобой. Но рока ли?

      Или руки протянутой?

      Всматривайся до окрика

      В эту тайгу страничную,

      Где твоя муза – облаком,

      Прямо над безразличием.

      В эти чертоги праздного,

      В ломанность губ впадавшие,

      В эту соборность разума,

      Через бордель и кладбище.

      Ну что ты, брат мой, загрустил?

      Стихи, стихи… Они не стоят

      Заросших памятью могил

      И нервов, вышедших из строя.

      Твоих травмированных рук,

      Творящих небо на бумаге.

      Они не стоят даже букв,

      Они не стоят даже знака.

      Ты лечишь душу тишиной,

      Но в гамаке утрат и споров,

      Уже седой, уже больной,

      Ты все же слышишь в себе море.

      И грудь твоя тесна, узка,

      Ты лаской лечишь горб бессонниц,

      Но та же мертвая тоска

      На лицах всех твоих любовниц.

      А женщина – почти покой,

      Она тебя, конечно, лечит

      И гладит сломленной рукой

      Твои изломанные плечи.

      Но только ты уже не рад.

      Стихи, как прежде, просят перьев.

      Давай напьемся, что ли, брат?

      Напьемся жизни перед смертью.

      Это даже не грусть, это даже не горе,

      Это жесткий вопрос в сухожилиях дней,

      Это твой прейскурант у судьбы-сутенера,

      Это ты в лабиринте людей и идей.

      В этом поиске цели – налет недоболи,

      Исступленность лица, недосып, недосуг,

      В этом поиске смысла уже не до голи

      Полупьяных страстей. Не до рук, не до сук.

      Пролетай, пролетай по отчизне и жизни

      И ищи, и ищи себя в стопках домов,

      В этом поиске слов, в этом поиске смысла,

      Оправдания разума в скобках голов.

      Потеряешь рассвет, потеряешь утробность

      Материнского неба над выкриком «пли».

      Падай.

      В поры опор, в благоглупость и пропасть,

      В