Тысяча и одна ночь отделения скорой помощи. Батист Болье
Он может услышать. Даже здесь, в третьем боксе нашей больницы.
Она говорила медленно, тяжело ворочая языком… Только бы не заснуть.
– Я… молилась… и вдруг… почувствовала… присутствие… и тут… ОЙ!
Никогда прежде “ой!” не звучало так убедительно. Она произнесла это “ой!”, как священник, смущенный исповедью, восклицает: “Батюшки-светы!”
Я спросил:
– Ну хорошо, “ой!”, а потом?
– Я почувствовал, что у меня запор.
– Что?
– В груди затрепетало, и кишечник застопорился. Ой!
– Острый запор?
– Да, именно так, острый запор. Ой! Как будто Господь мне явился!
– Через желудочно-кишечный тракт?
– Да, а еще у меня по всему телу побежали мурашки.
И, подтверждая мои предположения, прошептала:
– Господь повсюду.
Той ночью, вместо того чтобы наконец разрешить палестино-израильский конфликт, Господь решил подвергнуть мучениям толстый кишечник юной послушницы. Пути Господни неисповедимы.
Я всегда теряюсь перед проявлениями воли Божьей: мне было бы неприятно нарушить ее и спасти юное создание от суровой кары – острого запора. Что Господь сотворил, скромному интерну не переделать. Я страшный трус, а потому позвал на помощь медсестру из отделения психиатрии: если возникнут проблемы, она договорится с Господом напрямую. У нее их там целых два, и каждый уверяет, будто он Иисус из Назарета.
Я отворил дверь третьего бокса, вышел, закрыл за собой дверь, взялся за ручку двери шестого бокса, толкнул дверь, вошел, закрыл за собой дверь шестого бокса. В отделении скорой помощи иногда словно разыгрывается сцена из водевиля. Не хватает только шкафа со спрятанным любовником. В иные дни вместо оперетты у нас дают античную трагедию. Больница как театр: здесь все поют о себе, о своих намерениях и переживаниях. Хорошо это или плохо, но больница напоминает печь алхимика, куда попадает человечество, больное от жизни.
Я прохаживаюсь по этой сцене, пою о том, что вижу в жерле печи, где люди страдают, смеются, трансформируются. А другие, склонившись над ними, отчаянно сражаются, то побеждая, то проигрывая.
Здесь любовь, гнев, смех, страх, надежда. И в центре – люди. И истории, которые я рассказываю, – это Жизнь.
Воспой, о муза, людей и их истории, человека лежащего и человека, стоящего на ногах! Воспой мадам Рекорд, шестьдесят шесть лет, бокс 6, обратившуюся к нам по поводу раздражения, появившегося в крайне неудачном месте.
– Когда у вас в последний раз был половой контакт?
Я покраснел, она рассмеялась. Слово не воробей, что уж теперь…
– Каждый день на протяжении сорока лет.
По моему виду она заключила, что я ее не понял, и решила немного помочь:
– Последний клиент ушел от меня совсем недавно, в два часа дня.
Тут я, малое неразумное дитя, ляпнул нечто невообразимое:
– Значит, вы как бы проститутка.
Словно можно быть как бы мясником или как бы водопроводчиком.
– Нет-нет, не как бы, а просто шлюха!
Женщины