Мощь Великая. Сергей Конышев
подоконник. Отдышавшись, он медленно, держась за стены, поднялся на ноги. По одну сторону была знакомая узкая, заваленная мусором улица, а по другую – неизвестная тьма. Несколько помешкав, Коврин шагнул в замазанное непроглядной чернотой будущее.
Книга вторая
Глава 1
Жизнь как-то сама собой потекла размеренным ручейком. Журчала себе, наслаждаясь нежным шёпотом прибрежных ив. Иногда, бережно подхватив вдруг упавший узкий листик, радовалась ему, вдыхала в него новую жизнь – жизнь маленького отважного кораблика, отправившегося в большое плавание – и вела его, плавно, заботливо подталкивая в корму. Некогда бурлящие волны улеглись. Некогда чрезмерно извилистое русло стало ровным. Цикличность диалектики, знаменующая собой принципиальную недостижимость желаемых целей, больше не провоцировала необузданные омуты, а лишь мягкими волнами снисходительно омывала податливые песчаные берега, иногда только толкая в лоб несмышлёных мальков, старающихся сперва что есть сил против течения, но вскоре, урезонив тщетность попыток, и они смиряются с выбранным кем-то другим порядком и уже мерно плывут в унисон со всем организмом.
Как-то всё разом перестало спорить, безапелляционно расставилось по предлагаемым местам и там, в общем-то, довольно комфортно, обустроилось, особенно не вникая в суть. Не хватало только одного – радости, истинной радости, которая возникает из ощущения абсолютного наполнения соками жизни каждой веточки, каждого листика онтологического древа. Они, конечно, были – и листики, и веточки, был ствол, пусть местами без коры, несколько сухонький и кривоватый, корни были, не особенно глубокие и цепкие, но были – только полыми.
Нутро, некогда раздираемое взрывами, сжимавшееся от пыток огнём, жадно, бескомпромиссно рвущееся на свежий воздух, рискуя сгинуть, нынче уныло звенело пустотой. Если что-то и заскакивало туда по случаю и начинало вдруг претендовать на наполнитель, нутро мгновенно сжималось под давлением равнодушной тоски, а потом пустота хватала этакого наглеца, маленького, неспособного ещё к серьёзному противлению, за шиворот и волокла по самым глубоким и грязным закоулкам, топила в испражнениях, с размаху швыряла об стены, затем, обмякшее и безвольное, вышвыривала вон.
Радость. Если и возникала она, то только на мгновение, как в случае с листиком-корабликом. Это не была, собственно, радость – так, что-то яркое пробилось через вездесущую тоску, эмоционально вскрикнуло, широко разинув рот, и тут же, не успев толком оглядеться, растворилось в пустоте.
На первый взгляд ничего в этом особенно ужасного нет: ну, нет какой-то там радости – и нет… хорошо, что нужды нет, и руки ноги на месте, и прекрасно двигаются, ещё есть вполне здоровые внутренние органы, есть и голова с прекрасно функционирующим ртом, который при желании всегда можно заполнить вкусной и полезной едой… а тоска… ну, что тоска? С тоской как-нибудь сживёмся… А пустота? Ну,