Исчезающий: Инициация. Роман Фис
в паркинг, я сел в машину и полетел в клинику на Красноармейской.
– Добрый день! – войдя в помещение, сказал девушке, сидящей за ресепш.
– Филимонов Андрей Владимирович? – спросила с улыбкой девушка.
Видя ее улыбку, я улавливал в ней скрытый подтекст. Но, понимая, что, возможно, во мне говорит суточное отсутсвие секса, я решил не форсировать.
– Нет, – серьезным тоном ответил ей. – Филимонов Андрей Владимирович.
Она улыбнулась еще шире и протянула бланк, который я должен был заполнить.
– Я читала ваши книги, – ручками подперев подбородок, тихо сказала она. – Можно вопрос?
– Да, конечно. – бегая глазами по бланку, ответил ей.
– Там много правды? Ну, того, что было в жизни.
– Абсолютно у каждой истории есть реальная основа, – оторвав взгляд от бланка, сказал ей. – Человек не способен описать того, чего он не видел или, хотя бы, о чем он не слышал. Любая фантастика – это ассоциативная смысловая цепочка, которая переложена на больную фантазию автора.
– Ну почему же больную?
– В литературе здоровых нет. – Я натянуто улыбнулся, после чего уткнулся в бланк.
Она немного опешила и, видимо, поэтому перестала задавать вопросы. Впрочем, тишина была самым подходящим компаньоном для меня.
Написав свою фамилию, я протянул молчаливой, но улыбающейся девушке бланк. Она положила бланк на стойку и указала пальцем на графу доверенных лиц, которую я оставил пустой.
– Вот здесь нужно вписать людей, которым вы доверяете. Чтобы они, при необходимости, могли запросить ваши анализы. Если никому не доверяете, можете поставить прочерк.
– Отличный вариант, – я заключил в ответ, после чего взял ручку и поставил прочерк.
Она снова улыбнулась. Мне показалось, что ее улыбка, в сравнении с прошлой, была более грустной. И подмигнув ей, я направился в кабинет томографии.
– Если рак хоть что-то оставил от моего мозга, то мы обязательно встретимся, – сказал ей не оборачиваясь. – Но не обещаю, что отдышки не будет. Все-таки мне уже даже не тридцать.
– Хорошо! – рассмеявшись, сказала она вслед.
В течении часа я, сидя под кабинетом, ожидал результат томографии, попутно договариваясь с доком, который меня курировал, о том, чтобы он принял меня у себя дома в свой выходной. И когда я уже был готов к тому, что сотрудник клиники выйдет и вручит его мне, вышел человек в белом халате и объявил о поломке аппаратуры.
– И что мне теперь делать? – спросил я. – Сколько ждать?
– Два-три часа, – сутулясь, сказал парень с проплешиной на голове. – В вашем случае я бы сходил к церковь.
– В церковь? – переспросил на всякий случай.
– Да, – произнес он. – Сходите в собор, как раз пара часов пройдет.
– Для чего мне туда идти?
– К Богу, – ответил он. – Вера помогает.
– Где был Бог, когда умирала моя мама? Человек, молившийся каждое утро.
– У каждого свой путь, – сдержанно произнес парень