Плавучий мост. Журнал поэзии. №1/2016. Коллектив авторов

      Простая осень, в общем, как всегда,

      Как сотни лет рисуют на полотнах:

      Сырая осень, ветер, подворотня,

      И в лужах стекленеющих вода.

      Скупая осень. Тает краски слой

      С картины, что висит в оконной раме.

      А что там дальше – мы еще не знаем,

      Но смотрим вдаль, качая головой.

      Немая осень убирает звук,

      И нам с тобой давно не до пластинок.

      Там на дорожках пыль и паутина,

      Печали песни две и счастья круг.

      Такая осень нами пишет стих:

      Обычная осенняя услуга.

      А мы молчим, как на поминках друга,

      Прозрачны, бессловесны и легки…

      Там внутри у меня тишина повисла,

      Не слышно ни мысли, ни слова, ни чувства,

      А слышно как падают внутрь со свистом

      Холодные капли ламбруско.

      Там внутри у меня заросла площадь

      Сорными травами высотой по пояс.

      В них мирно пасется старая лошадь,

      Как она там одна? Беспокоюсь.

      …Там усталые люди идут на площадь,

      Мешают друг другу, смещают друг друга.

      Они через площадь уводят лошадь,

      Но лошадь упрямая ходит по кругу.

      Иногда еле слышно беседуют двое:

      Вздыхает русский – у нас внутри горе,

      Украинец молча дышит на мове

      И с русским во мне не спорит.

      След апреля стелется белой крошкой –

      Подсыпает еще из небесных рук.

      Как хозяйка – пыльной взмахнув ладошкой

      Подсыпает в печево белых мук.

      И взрастает в тесте сыром апреля

      Желтоглазый первенец – птичий сын.

      Над губой юнца, не пройдет неделя

      Тополиным пухом взойдут усы.

      Годовые кольца его дороги –

      Долгожданным гостем по городам

      Он идет расхристанный босоногий,

      Повзрослевший за ночь – не по годам.

      Над плечом зависнет тревожно птица –

      Чикчирикнет спичкой о небосвод…

      …А народ вздыхает, молчит, толпится

      во все небо крестит ее полет.

      такое небо расплескалось краской!

      поверх ему подставленных голов,

      сплетались с солнцем в поцелуях страстных

      сто языков.

      лакали воздух кислый, прелый, вешний

      ни капли не оставив на потом,

      всё прибивали шаткие скворечни

      железным лбом.

      и верилось весна навеки с нами,

      что утром, встав с постели, не уйдет,

      не назовет чужими именами –

      закроет рот…

      …ветшало время, истончалось, блекло –

      сном уходило вдаль за поворот,

      но та же осень отражалась в стеклах

      из года в год.