«Я напишу еще одну строку…» Избранное. Борис Марковский

      Никаких украшений:

      вензелей, позолот,

      красота – неужели

      только кровь,

      только пот?

      Неужели – так надо

      и иначе – нельзя,

      чтобы ткань снегопада

      мне слепила глаза,

      чтобы, падая оземь,

      будто в этом их цель,

      листья славили осень

      целых восемь недель?

      Чтобы время стояло,

      как вода подо льдом…

      Вдруг мелькнет, как бывало,

      поманив рукавом.

      когда душа заведомо черства,

      но где предел и мера мастерства,

      и кто нам дал таинственное право

      плодить на свет слова, слова, слова?

      Толпа не примет их, не крикнет: «браво!»,

      их не коснется ветреная слава

      и будет, к сожалению, права.

      Мука и пыль – диктуют жернова.

      Но, как Помпею выплакала лава,

      так выгорит на пастбищах трава,

      когда гортанно, дико и картаво,

      ни грамма фальши – яд и тетива —

      над миром выпрямится Слово величаво.

      Ночь непробудна, бездонна, тиха.

      Так и живу – от стиха до стиха.

      Так и дышу – невпопад и не в лад,

      только и вижу – часов циферблат.

      Стрелки бегут – не угонишься! – прочь.

      Чуть зазевался и сразу же – ночь.

      Чуть повернулся, и множество лет,

      словно снежинки, просыпались вслед.

      Ангелом белым – сквозь ночь – простыня…

      Господи, ты не покинешь меня?

      Я доволен жизнию своею,

      отберите все – не обеднею.

      Листья с веток будут тихо падать,

      заслоняя в небе птичью стаю…

      Ничего не жаль мне, даже память

      я готов отдать, – зачем не знаю.

      Молодость моя, откликнись, где ты?

      Что мне делать с жизнию своею?

      Разве что стихи писать в газеты —

      больше ничего я не умею.

      Снова осень ходит вдоль аллеи…

      Надоели дактили и ямбы, —

      скоро встретимся у бакалеи,

      или нет – у театральной рампы.

      У меня со старостью и смертью

      старые неконченые счеты, —

      ведь не даром выбросил я перстень

      азиатской вычурной работы.

      …Потому что листья будут падать,

      заслоняя в небе птичью стаю…

      Ничего не жаль мне, даже память

      я отдам тебе, – зачем не знаю.

      Лодка плывет, берег зовет.

      Что там вдали мне навстречу плывет?

      Нет ничего – только светит луна,

      только далекая песня слышна.

      Лодка плывет, голос зовет.

      Кто там вдали так тревожно поет?

      Нет никого – только тонет весло,

      только течением лодку снесло.

      Откажи