«Я напишу еще одну строку…» Избранное. Борис Марковский

      А осень безнадежно хороша!

      безукоризненна ее отделка.

      Мелькнет в кустах оранжевая белка…

      Что если вдруг – молчи, не лги, душа! —

      вся наша жизнь такая же безделка,

      как этот мертвый след карандаша?

      Но на часах не двигается стрелка,

      и так легко дышать… Но что ни шаг —

      то тлен и смерть… Пустынная аллея.

      Ни мертвый лист, ни беличьи следы

      не трогают тебя, и ты стоишь, хмелея

      от этой царственной, торжественной беды,

      испытывая боль, почти блаженство…

      В несбыточном плену у совершенства.

      Искусства разветвленный ствол,

      невидимых корней могучее родство.

      Я – крайний лист на самой крайней ветке,

      и кровь моя принадлежит листве.

      Со мной в родстве бесчисленные предки,

      и те, кто будет жить – со мной в родстве.

      И смерть моя – умрет одно лишь имя

      мое – и жизнь принадлежат не мне,

      но тем, другим, – да будет свет над ними! —

      сгорающим в божественном огне.

      Каждый день – одно и то же:

      трудно жить в краю чужом,

      даже в зной – мороз по коже,

      будто в погребе сыром.

      Дом уснул, и дверь закрыта.

      Как же нам с тобой уснуть?..

      Даже если жизнь разбита,

      говори мне что-нибудь.

      «Крапива» – красивое слово.

      Кругом – лопухи, лебеда…

      А в небе – из льда голубого —

      шальная стояла звезда.

      Стояла над домом и садом,

      и в лунном ее забытьи

      все то, что казалось нам адом

      (свети, дорогая, свети!) —

      невнятные шорохи, звуки

      бессмысленной жизни земной

      в преддверии долгой разлуки

      наполнились вдруг тишиной.

      Мы завершаем жизни круг,

      глядим по сторонам тоскливо

      и говорим себе: «А вдруг?»,

      и в небо смотрим боязливо.

      Никто не хочет нам помочь:

      мы все умрем через мгновенье…

      Я б не роптал на провиденье —

      когда б не тьма, когда б не ночь,

      когда б не страх исчезновенья.

      Мне имени не вспомнить твоего,

      я выдумал тебя, ты мне приснилась…

      Должно быть, так в кошмарном, диком сне

      рождается какой-то светлый образ

      и мучит нас…

                          Я выдумал тебя.

      Ты мне приснилась. Даже – голос твой.

      Теперь я часто думаю: в тот вечер

      не ты, но некий ангел в синих джинсах

      с растрепанными ветром волосами

      явился