«Я напишу еще одну строку…» Избранное. Борис Марковский

      Жизнь вывернута наизнанку.

      У времени крутой разгон.

      Я выйду в поле спозаранку

      и обопрусь о горизонт.

      И чту мне чьи-то неудачи,

      и чту мне боль, и чей-то смех,

      когда повалит наудачу

      непоправимо чистый снег?

      Когда метель, срывая петли,

      мешая сроки, вне времен,

      вдруг белые закружит кегли

      лиц, памятников, дат, имен?

      Я должен многое успеть.

      О, если бы я знал заране:

      моя ребяческая спесь,

      да томик Тютчева в кармане.

      Я должен заживо сгореть,

      чтобы из пепла возродиться,

      я должен трижды умереть

      и трижды в слове возвратиться.

      Мне только двадцать восемь лет,

      возьму и всё начну сначала…

      В каком-нибудь глухом селе

      у невозможного причала

      в шалаш забраться к рыбаку

      и ждать, пока не клюнет окунь…

      Пока не подытожит осень

      и жизнь, и каждую строку.

      А время старится, течет, струится,

      и зыбким кажется, и тает на губах.

      Еще строку, ведь я верну сторицей,

      еще страницу – не земных ведь благ

      прошу, в конце концов… О, эти лица!

      Куда ты лезешь, глупый, чур тебя!

      Тюрьма. Вокзал. Опять тюрьма. Больница.

      И ласковые пальцы октября.

      На ипподроме – флаги,

      на ипподроме – вой…

      Налей-ка мне из фляги,

      пусти по круговой.

      Куда вы мчитесь, кони,

      копытами звеня?..

      В прокуренном вагоне

      везут, везут меня.

      Сплетенье тел и линий,

      последний поворот…

      Как белый шепот, иней

      промчится у ворот.

      Я вижу, ясно вижу,

      как будто подан знак:

      не так я ненавижу,

      не так живу, не так.

      Нас не обманет финиш,

      нам жить невмоготу…

      Перила отодвинешь

      и канешь в темноту.

      Как строят дом, как разбивают сад,

      немыслимым трудом, чудовищным упрямством,

      в полночный час – одни – с прекрасным постоянством

      всё в тот же стол – опять – потупив взгляд,

      с сыновней ненавистью на губах,

      с жестокой радостью – все вышли сроки! —

      выводим мы губительные строки,

      превозмогая свой недетский страх.

      Я болен. Осенью ли, прозой

      или стихами –