НАБАТОМ БЬЮ В КОЛОКОЛА! Поэма покаяния. Борис Алексеевич Ефремов

      Они всё той же мёртвой хваткой

      Всё так же держатся за власть.

      И всё крадут, с ухмылкой гадкой,

      Пока хоть что-то можно красть.

      А нищие – они нищают,

      А власть имущие – царят.

      И всё сулят да обещают,

      Всё обещают да сулят.

      И мне всё с той же скорбной мукой

      Всё та же мысль стучит в виски:

      Как не отсохнут эти руки,

      Не омертвеют языки?

      «У поэтов есть такой обычай  —

      В круг сходясь, оплёвывать друг друга…»

      Налетели гиблой стаей птичьей,

      Били с разворота и по кругу.

      Вы с какой, товарищи, охотки

      И какая в этом вам потреба? —

      Мне хватает и моей чахотки,

      Я четыре дня уже без хлеба.

      Может быть, за то, что в комнатёнке

      Жил с женой и дочкой в Подмосковье

      И стихов издательских котомки

      Вечерами правил по-воловьи?

      Может быть, за то, что я в анкете

      Написал, что из семьи дворянской? —

      Но всего дворянского в поэте

      Разве верность правде окаянской.

      Может быть, за то, что в дни лихие

      Не сходил с крыльца военкомата,

      Чтоб отправили отцы родные

      На войну хоть тыловым солдатом?

      Вы зачем со всей своей силёнки

      По очкам? – они возьми да брызни.

      А ведь я в родной дивизионке

      День и ночь хранил их больше жизни.

      А теперь – вот так! – из электрички.

      Не хочу, чтоб кто-то был напуган…

      «У поэтов есть такой обычай  —

      В круг сойдясь, оплёвывать друг друга…»

      Ни приветствий, ни слова о смычке,

      В поле грязь, словно чёрная ночь,

      Лишь парторг говорил по привычке:

      «Что поделаешь, надо помочь…»

      И в поклонах сутулились спины,

      Словно поршни в моторах стальных.

      А в сторонке – моторы-машины,

      И звенели ключи возле них.

      Добирали рядки на закате,

      Отправлялись начальство искать,

      И учётчица в синем халате

      Проставляла пометки в тетрадь.

      А наутро – разбитое тело,

      И какой-то разлад на душе…

      Боже мой, как же всё надоело!

      Как поездки в печёнках уже!..

      Проносит волны по болоту.

      Вскипает тинистая грязь.

      И уж кричит с восторгом кто-то:

      «Какая качка поднялась!»

      И слышишь: буря – за словами,

      И видишь: за волной – волна.

      А там, под этими волнами —

      Всё та же вязнет тишина.

      Отыграла в деревне гармошка.

      Стал другим деревенский народ.

      Тут сейчас