Слышишь эту музыку? Стихи не на каждый день. Сергей Степанов-Прошельцев

      «Но страна эта все же есть!

      Там давно уж вовсю весна.

      Посмотри и себя не мучь:

      высылает тебе она

      письма в синих конвертах туч».

      * * *

      Никого она не спросит,

      отчего такая просинь, —

      с шумом в окна залетает

      птица-осень, птица-осень —

      золотая-золотая.

      По руинам коммунизма

      бродит ветер, словно призрак,

      там, где надо и не надо.

      Это – признак, это – признак

      листопада, листопада.

      Он планирует на крышу,

      словно пёс дворовый, рыщет,

      невесомой тая тенью.

      Только слышу, только слышу

      шелестенье, шелестенье.

      В нем какое-то рыданье,

      словно нет мне оправданья

      в том, что я незрел и ветрен….

      Час прощанья, час прощанья,

      с чем-то близким, с чем-то светлым.

      * * *

      Как бы мне снова там оказаться,

      как бы спланировать с высоты

      туда, где белою пеной акаций

      вскипают, как молоко, сады?

      В городе этом плоские крыши,

      речка впадает в узкий залив.

      Как фитилёчек огненно-рыжий,

      вьется по небу пламя зари.

      Как бы мне снова с той повидаться,

      с кем никогда не делил жильё?

      Сколько тогда ей было? Семнадцать?

      Столько же дочери старшей её.

      Пододеяльник молча утюжит

      и у окна смотрит пристально вдаль.

      Только в глазах её – синяя стужа,

      только в глазах её – вьюжный февраль.

      * * *

      Из другого времени этот хрусткий иней.

      Четкость геометрии черно-белых линий.

      Бал бескрайней полночи. Снега пелерина.

      Лист последний кружится, словно балерина.

      Ветер юго-западный дует, негодуя…

      Слышишь эту музыку, музыку ночную?

      Слышишь, эта музыка овдовевшей птицей

      зимовать оставшейся в дверь твою стучится

      и глядит, бездомная, сквозь седую заметь

      белыми, безумными

      лунными глазами?

      * * *

      Вчера еще вьюга шумела,

      а нынче капель во дворе…

      Какое напрасное дело —

      писать о зиме в декабре!

      Пусть стилем владеешь ты ловко,

      не лезешь за словом в карман,

      прекрасна твоя зарисовка,

      но это отнюдь не роман.

      Сюжетная схема зависла,

      ты лучше пока не спеши

      Не видишь глубинного смысла?

      Включай тогда трепет души.

      И ты угадаешь по звуку,

      где правда таится, где ложь,

      во всём, если радость и муку

      свои и чужие поймёшь.

      * * *

      Цвет осыпался с липы,

      душным ветром обдав…

      Где найти тебя, либо

      не найти никогда?

      Неужели отринешь?

      Я