Слышишь эту музыку? Стихи не на каждый день. Сергей Степанов-Прошельцев

      И было холодно в дому.

      Топилась печь, но пол был сыр.

      И ты молчала – потому,

      что счастья выразить нет сил.

      Забудь! Ты тихо так уйдешь,

      лучом по самой кромке льда,

      и я опять поверю в ложь,

      и в этом – вся моя беда.

      Не надо в небе журавля.

      Где ложь, где правда, мы поймем.

      Не надо только растравлять

      воспоминаний о былом.

      Не надо после и теперь —

      такой вот вышел заворот:

      ведь прошлое – всего лишь тень,

      оно шмыгнуло за порог.

      И как ты это ни толкуй,

      забудется тот старый дом,

      как твой холодный поцелуй,

      что на губах застынет льдом.

      * * *

      Меня оберегая и жертвуя собой,

      ты хочешь, чтоб другая была моей судьбой?

      Ну, что ж, я буду с нею в дни счастья и беды,

      и, если заболею, она подаст воды.

      Но дай мне, Боже, силы, чтоб я когда-то смог

      сказать тебе спасибо

      за тот воды глоток.

      * * *

      Видно, в отпуске лесорубы —

      оттого осмелели лоси.

      Это – лето пошло на убыль,

      это значит – приходит осень.

      И природа вновь засыпает,

      неуютно, тоскливо, пусто,

      и следы твои засыпает

      золотисто-прощальным хрустом.

      Но где встретились мы с тобою,

      там, где высятся скалы немо,

      там останется голубое,

      навсегда голубое небо.

      * * *

      Метель такая, что не усну я,

      она таранит мой дом с разбега,

      она буянит, к тебе ревнуя,

      швыряя в окна ошмётки снега.

      И это длится не меньше суток,

      и мне становится очень страшно,

      когда мутнеет опять рассудок

      в плену у страхов моих вчерашних.

      И ветра хищен орлиный клёкот,

      и след скрывается в мраке санный,

      и ты, как раньше, опять далёко —

      в холодном студне воспоминаний.

      А что в них? Только одни потери,

      да быстрый взгляд, да остывший ужин.

      Они тревожны, как бег метели,

      они смертельны, как ветер стужи.

      Что такое наше счастье?

      * * *

      Ты уже дома. На кресле

      джинсы повисли уныло.

      Ты извини меня, если

      что-то неправильно было.

      Нам не везло в лотерее —

      было так счастье далёко.

      Я никогда не посмею

      высказать даже упрека.

      И ничего мне не надо,

      только бы снова прижалась,

      чтоб в откровенности взгляда

      наша любовь отражалась.

      Чтобы мы верили оба,

      что попрощались с бедою,

      что ветровые сугробы

      станут проточной водою.

      * * *

      Вот сидим мы на детской площадке,

      там какие-то башни, лошадки,

      сыплет снег, тень ползет, как удав,

      неустойчиво