М2. Дмитрий Александрович Берестовой
якоря бросают
фрегаты-склейки-лодки,
и почему все это
сменяют литры водки.
Где Димка, Сашка, Пашка
и Владик носят шорты.
И Ленка, и Маринка
не делают аборты.
Куда все исчезает,
лишь в фото оставаясь.
Где мама с папой рядом
нас держат, улыбаясь.
«Ах, как прекрасны в долине маки…»
Ах, как прекрасны в долине маки,
как будто россыпь из сердец.
Звучит оно, конечно, странно,
но для поэта метафорично.
Другое дело, для хирурга
с воображением хорошим.
Вот так представить
поле – сердце и все пульсируют по ветру.
И между ними дева в платье
и улыбается так странно.
Что прям невольно руки ищут
с боезарядом карабин.
А не какой-то там подрамник
и уж тем более блокнот.
Ну разве что внести пометку,
Вот поле – без ружья ни-ни!
«Горы, они для того возвышаются…»
Горы, они для того возвышаются
каждый раз, когда человек,
сил набравшись, на них поднимается,
видит, как мал он и краток век.
Океаны затем безбрежные
обрушают волны с маяк,
чтобы слов не бросали по ветру
и ценил полоски моряк.
Небо, небо – оно упругое,
если, страхи переборов,
ты оставишь опору скептикам
и рожденным пасти коров.
Вот любовь, сплошная химия
с перегрузками ЦНС,
даже Воланд, любви не ведая,
так, не Воланд, обычный бес.
«Погода – такая погода…»
Погода – такая погода,
раздеться и в море бежать.
Русалку догнать и влюбиться,
чтоб в марте спешила рожать.
На волны взбираясь и с горки
катиться на пляжный песок.
Винишко прохладное квасить,
припрятав от взглядов в носок.
«Город спал, собаки грелись…»
Город спал, собаки грелись
восходящими лучами.
Кошки выползли на крышу,
закрутившись калачами.
Утро пробивалось в щелки
занавесок и забора.
Слюни по щеке катились
у дремавшего Егора.
Набирая силу, море
к пирсу тихо-тихо билось.
Я открыл глаза: пять тридцать,
и закрыл, чтоб ты приснилась.
«Весна, деревья прививают…»
Весна, деревья прививают
и обрезают сухостой.
И ветер, мусором играя,
бомжей метет на водкопой.
Все дышит, и согрелись крыши,
котов на танцы поджидая.
И ты сегодня снова в мини
и очень нравишься такая.
«Спешите! Можно не успеть…»
Спешите! Можно не успеть
к любимым, к книгам и камням.
В Париже