Лепота. Василий Макеев
скажу ей направдок:
– Видит дьявол или Бог,
Надо сызнова поладить…
Свистнул во поле сурок!
«В начале хладного апреля…»
В начале хладного апреля
Еще природа скуповата.
Пичуги плачут еле-еле
На снег в лощинах ноздреватый.
В ночи к кому-нибудь придраться
Морозец муторно стремится.
Стволы березок шелушатся,
Как щеки справной молодицы.
Капели плавно отсопели,
Пошли прощанья-провожанья,
В начале хладного апреля
Душа исполнена желанья.
И я, как голубь бесполезный,
Полуоблезлый и скулючий,
Спешу к тебе – еще болезный,
Но непростительно живучий.
«В моем краю березы кособоки…»
В моем краю березы кособоки
И не похожи станом на свечу,
Они по-вдовьи вечно одиноки,
Лишь ветер прикасается к плечу.
В моей степи комолые курганы
Хранят в груди былинную войну.
На них ночуют тучные туманы,
Росою орошая старину.
Течет моя речушка-невеличка
Бог весть с какого сонного угла,
Ее врасплох осенняя синичка
Листвой с вербы́ пугливо подожгла.
Мой сад угрюм
и в старости запущен,
И соловьями напрочь отзвенел.
Он будто в воду стылую опущен
И до бровей давно затравенел.
Пустынна непроезжая дорога,
Чулан мой пуст,
не топлено жилье,
Чадит пригрубок, горница убога,
Но это все природное, мое.
Пусть не гребу деньгу кривой лопатой,
Не хлопаю удачу по плечу,
Глаз не алмаз и голос мой хрипатый,
Зато пою и славлю что хочу!
Вербохлест
Далеки от меня сентябри,
Лебединая грусть нипочем.
На затылке – папаха зари
И секира луны – за плечом.
Да озерный мой смех по полям,
Да осоковый сон на ветру.
И черемухи в косах полян
Расцвели для меня поутру.
Далеки от меня сентябри
И капели оттаявших звезд.
У меня хороводит в крови
Гулевой шумовой вербохлест.
И улыбка его молода,
И слова у него горячи,
И в его уходящих следах
Тишину караулят ключи.
Покоримся же первой любви!
Нас помолвила с ним не беда.
Далеки от меня сентябри,
Далеки от него холода.
И пускай от расцветших полян
До высоких заманчивых звезд
Мои песни несет по полям
Гулевой шумовой вербохлест!
«По полыни, по крапиве, по отаве…»
По полыни, по крапиве, по отаве
Я ходил и не обидел никого.
Разве плохо, что о счастье и о славе
Я мечтал не ради счастья самого?
И о девушках