Una Trappola per Zero. Джек Марс
Nazionale Svizzero, che programmava davvero un documentario sulla storia di Zurigo. E Reid era sinceramente interessato a vederlo. E anche se aveva comprato tre biglietti, intendeva usarne solo due.
“Sara, devi andare il bagno prima di entrare?” chiese.
“Buona idea”. Si diresse verso il bagno. Maya iniziò a seguirla, ma Reid la afferrò rapidamente per un braccio.
“Aspetta. Maya... Devo andare”.
Lei sbatté le palpebre. “Cosa?”
“Devo fare una cosa”, disse rapidamente. “ho un appuntamento”.
Maya sollevò un sopracciglio cautamente. “Fare cosa?”
“Non ha niente a che fare con la CIA. Almeno, non direttamente”.
Si mise a ridacchiare. “Non posso crederci”.
“Maya, per favore”, supplicò. “È importante per me”. Te lo giuro, non è lavoro sul campo o niente di pericoloso. Devo solo parlare con qualcuno. In privato”.
Le narici di sua figlia divamparono. Non le piaceva nemmeno un po', e peggio ancora, non gli credeva. “Cosa dico a Sara?”
Reid ci aveva già pensato. “Dille che c'è stato un problema con la mia carta di credito. Qualcuno a casa sta cercando di usarla, e devo chiarire in modo da non dover lasciare la baita. Dille che sono proprio qui fuori a fare telefonate”.
“Oh, okay”, disse Maya beffarda. “Vuoi che le dica una bugia”.
“Maya...” Reid gemette. Sara sarebbe uscita dal bagno da un momento all'altro. “Ti prometto che ti racconterò tutto in seguito, ma proprio non ho tempo in questo momento. Per favore, entra, siediti e guarda il film con lei. Tornerò prima che sia finito”.
“Bene”, concordò con riluttanza. “Ma voglio una spiegazione completa quando torni”.
“Ce l'avrai”, promise. “E non lasciare quel teatro”. Le baciò la fronte e corse via prima che Sara uscisse dal bagno.
Era terribile, mentire ancora una volta alle sue ragazze o almeno nascondere loro la verità, che, come Sara aveva sottolineato con astuzia la sera prima, era praticamente uguale a mentire.
Deve andare sempre così? si chiese mentre usciva di corsa dal museo. Ci sarà mai un tempo in cui l'onestà sarà davvero la migliore politica?
Non aveva solo mentito a Sara. Aveva mentito anche a Maya. Non aveva un appuntamento. Sapeva dove si trovava l'ufficio del dottor Guyer (convenientemente vicino al Museo Nazionale Svizzero, come Reid aveva considerato nel suo piano) e aveva saputo da una chiamata anonima che il dottore ci sarebbe stato oggi, ma non osava lasciare il suo nome o prendere un appuntamento formale. Non sapeva affatto chi fosse questo Guyer, oltre al fatto che era l'uomo che aveva impiantato il soppressore della memoria nella testa di Kent Steele due anni prima. Reidigger si fidava del dottore, ma ciò non significava che Guyer non avesse alcun tipo di collegamento con l'agenzia. O peggio, avrebbero potuto spiarlo.
E se sapessero del dottore? Era preoccupato. E se lo avessero tenuto d'occhio per tutto questo tempo?
Era troppo tardi per occuparsene adesso. Il suo piano era semplicemente quello di andare lì, incontrare l'uomo e scoprire cosa, se non altro, poteva fare per la perdita di memoria di Reid. Consideralo un consulto, scherzò tra sé mentre camminava vivacemente lungo la Löwenstrasse, parallelamente al fiume Limmat e verso l'indirizzo che aveva trovato online. Aveva circa due ore prima della fine del documentario al museo. Un sacco di tempo, o così pensava.
Lo studio di neurochirurgia del dottor Guyer si trovava in un ampio edificio professionale a quattro piani proprio accanto a un viale principale e attraverso un cortile da una cattedrale. La struttura era di architettura medievale, molto lontana dagli edifici medici americani insipidi a cui era abituato; era più bello della maggior parte degli hotel in cui Reid aveva alloggiato.
Salì le scale fino al terzo piano e trovò una porta di quercia con un battente di bronzo e il nome GUYER inciso su una lastra di ottone. Si fermò per un momento, incerto su cosa avrebbe trovato dall'altra parte. Non era nemmeno sicuro di quanto fosse comune per i neurochirurghi avere studi privati negli edifici di lusso nella Città Vecchia di Zurigo, ma, di nuovo, non riusciva a ricordare di aver mai avuto bisogno di visitarne uno prima.
Provò ad aprire la porta, non era chiusa a chiave.
Il gusto e la ricchezza del medico svizzero furono immediatamente evidenti. I dipinti alle pareti erano per lo più impressionisti, composizioni dai colori vivaci in cornici decorate che sembravano costare quanto alcune auto. Il Van Gogh era sicuramente una stampa, ma se non si sbagliava, la scultura chic nell'angolo sembrava essere un Giacometti originale.
Non l'avrei nemmeno saputo se non fosse stato per Kate, pensò, rafforzando la sua ragione di essere qui mentre attraversava la piccola stanza verso una scrivania dalla parte opposta.
C'erano due cose che attirarono immediatamente la sua attenzione dall'altra parte dell'area della reception. La prima era la scrivania stessa, scolpita da un unico pezzo di palissandro di forma irregolare con motivi scuri e vorticosi in bassorilievo. Cocobolo, riconobbe. È facilmente una scrivania da seimila dollari.
Si rifiutò di lasciarsi impressionare dall'arte o dalla scrivania, ma la donna dietro la scrivania era un'altra cosa. Osservò Reid con un sopracciglio perfetto inarcato e un sorriso sulle labbra imbronciate. I suoi capelli biondi incorniciavano i contorni di una faccia squisitamente sagomata e una pelle di porcellana. I suoi occhi apparivano troppo azzurri e cristallini per essere veri.
“Buon pomeriggio”, disse in inglese con solo un leggero accento svizzero-tedesco. “Prego, si sieda, Agente Zero”.
CAPITOLO NOVE
Il dubbio se combattere o fuggire si risvegliò in Reid immediatamente alle parole della receptionist. E poiché gli era chiaro che non avrebbe potuto combattere con questa donna, per giunta bionda, gli fece decidere di scappare. Ma a metà strada verso la porta sentì un forte clic.
La maniglia della porta vibrò, ma non si mosse.
Si voltò e vide la mano della donna azionare qualcosa da sotto la sua costosa scrivania. Ci doveva essere un pulsante. Un meccanismo di bloccaggio remoto.
Questa è una trappola.
“Fammi uscire”, disse. “Non sa di cosa sono capace”.
“Lo so”, rispose lei. “E le assicuro che non è in pericolo. Vuole un altro po' di tè?” Il suo tono era pacificante, come se avesse a che fare con uno schizofrenico che aveva saltato le medicine.
Quelle parole quasi lo delusero. “Tè? No, non voglio tè. Voglio andarmene”. Sbatté la spalla contro la pesante porta, ma questa non si mosse.
“Non funzionerà”, disse la donna. “La prego, non si faccia del male”.
Si voltò di nuovo verso di lei. Si era alzata dalla scrivania e teneva le mani ben visibili, in modo da non sembrare minacciosa. Ma lei ti ha rinchiuso qui, ricordò a se stesso. Quindi forse combatterai con questa donna.
“Mi chiamo Alina Guyer”, disse. “Si ricorda di me?”
Guyer? Ma la lettera di Reidigger diceva che il dottore era un uomo. Inoltre, Reid era abbastanza sicuro che non avrebbe dimenticato una faccia del genere. Era decisamente sbalorditiva.
“No”, rispose. Non mi ricordo di lei. Non ricordo di essere mai stato qui ed è stato un errore venire qui. Se non mi fa uscire, succederanno cose spiacevoli... “
“Mio Dio”, disse una voce maschile sommessa. “Sei tu”.
Reid alzò immediatamente i pugni mentre si voltava verso la nuova minaccia.
Il dottore, presumibilmente, dato che indossava un camice bianco, era in piedi sulla soglia di una porta a sinistra della scrivania di cocobolo. Doveva essere sulla cinquantina,