Сказки моего детства и прочая ерунда по жизни (Неоконченный роман в штрихах и набросках). Игорь Николаевич Макаров
меня, я хоть, как и он, железный человек, но предпочитаю уже компьютера, а на машинах я начинал ездить едва ли не с тех пор, как начинал ходить. Пить, курить и говорит…
О, времена! О, нравы! Ездить на машинах и мотоциклах, поверьте, я научился раньше, чем научился читать. Наверняка потому, я без большого энтузиазма и пиетета отношусь к ним. Играть в одни и те же игрушки до старости как-то не с руки. Впрочем, юность вспомнить иногда хочется. Запах бензина, баранка авто или рогулина мотоциклета, – ушедшее безвозвратно время… Ностальжи…
Впрочем, я всегда ощущал себя взрослым, даже будучи сопляком, по крайней мере, я никогда не считал себя глупее других, тем более взрослых.
Но вернёмся к приказу. Что стоит за ним? Я точно не знаю, но, видимо, идёт о случае, рассказанному мне, как впрочем, и моему брату. О чём? О сбитом самолёте.
Отец был, как всегда, не очень многословен. Рассказывал его с некоторым юмором.
Короче, тарахтел в небе своим мотором самолётик. Марки я его не знаю, поскольку первоисточник мне сих подробностей не донёс. Летел он себе, летел, бороздил сначала гостеприимное небо Суоми, потом залетел к нам. Не всё же летать над территорией противника. Наш значит был самолётик. На беду нашему самолётику встретился дурной полковник от инфантерии, тоже, кстати, наш. Если бы только дурной полковник, но рядом на его беду, оказался и мой отец со своим пулемётом и не просто пулемётом, а зенитным в четыре рыла, одноимёниц моего внука Максима.
На приказ стрелять, отец сообщил, что это наш самолёт. Папа за годы войны научился не только стрелять и убивать, но и много ещё чему, что позволило ему выжить. Неверующий полковник заорал, чтоб отец открыл огонь. Пулемёт молчал, пока полковник не достал свою карманную пушку и не стал её угрожать не самолёту, а отцу. Грозил расстрелять или отдать под трибунал. Глупый такой полковник. Настоящий полковник… Как бы ни отнекивался отец, не пытался убедить дурное начальство, тот стоял на своём, размахивая стволом. В конце концов четыре ствола зарычали, изрыгая пламя, пули унеслись в небо, и самолёт перестал тарахтеть.
Игры закончились. Видимо отец попал в мотор, самолёт не загорелся. Лётчики всё-таки посадили его на каком-то огородё, попутно въехали в ворота, сломали самолёту крыло, а опосля долго ругались, поминая нехорошими словами отца. Точнее они даже его похвалили, так как финны, сколько бы ни палили, так и не попали в них, а первая очередь, пущенная с наших позиций, нашла цель.
Видимо они ругались при встрече с той командой, которая поехала брать ихв плен, но такова se la vi или жизнь, кто разберёт этих галлов и фармазонов.
Это был уже третий самолёт, сбитый моим отцом.
Орденов за своих сбитых не дают. Впрочем, орден у него всё-таки был, но уже заработанный им на гражданке. Орден «Знак почёта». Тоже за заслуги.
Герои…Герои…
Отец злобно сверкнул глазами, было видно, что я его достал своими расспросами. На скулах задвигались желваки.
– Видел я этих героев, – он говорил, явно сердясь на меня, поскольку