Россыпи. Олег Синица

      Я руку к мутному тяну стеклу,

      Касаюсь кончиками пальцев

      Руки, которая оттуда

      С потустороннего небытия

      Всё повторяет…

      Я или не я

      Глядит оттуда,

      Как марионетка —

      Не верящая в чудо кукла,

      Или моя вторая сущность,

      Где правой стала левая рука

      И левое всё стало правым?..

      Но будущими прошлые века

      Не станут, отразившись в настоящем.

      Всё настоящее проходит испытанье

      В зеркальном отраженьи

      И пока

      Я вглядываюсь в чудо превращенья,

      В себя гляжу не изнутри —

      Всё отражает всё

      И я всё отражаю,

      Но не вбираю, не преображаю,

      Сочувствую, и, может быть, люблю,

      Как ту луну, что светит светом солнца,

      И как бы говорит в ночи:

      Постой, подумай, помолчи…

      В душу прокрался заутренний звон,

      Мерно раскачивал колокол время,

      И облаков

      Предрассветное племя

      Плыло,

      Будя задремавших ворон.

      В даль, над полями,

      Послушной волной,

      Он разливался,

      И зрели колосья,

      И замирали, заслушавшись, лоси,

      Ствол опускался смертельный,

      Стальной.

      Ширью разбуженных вольных равнин,

      Птицей,

      Несущей на крыльях свободу,

      Звуком целебным

      Питая природу,

      Крепость людскую

      До лучших годин.

      И, откликаясь на дышащий звук,

      Птицы воспели дружнее,

      И пчёлы

      Их поддержали жужжаньем весёлым,

      Мерно им вторил кузнечиков стук…

      И по России, где мёд да полынь,

      Музыка в души людские вольётся:

      Светом ли солнца,

      Из сердца глубин

      Светом иным —

      Отголоском святынь…

      Звучала музыка – оркестр Ла Скала —

      Она смеялась, плакала, ласкала,

      И тайным смыслом в душу проникала…

      Украдкой скрипки стройный приговор,

      Душе дарил безумные надежды,

      И та, под ласками, последние одежды

      Отдать готова, но скрипач не вор —

      Всё раздавал чарующие звуки,

      Кому для радости, кому от скуки —

      О вечности шёл скрипок разговор.

      Они мечтали, плакали и пели,

      Как будто понимали, в самом деле,

      Смысл бытия и заданность судьбы,

      И пенье птиц, и музыку вселенной,

      И, в сочетанье звуков – тайну ворожбы…

      И тёмным золотом осенним скрипки лист

      С виолончелями качался в мерном звуке,

      На синем фоне будущей разлуки,

      И он в созвучьях строен был и чист.

      Вивальди разливал весну и лето

      В бокалы искромётного вина,

      Зиму и осень музыкой сполна

      Смог