Semáforos rotos. Santiago Infante
por el oriente. Ya no son azules. Piso mierda humana. Esmog profundo. Ululan ambulancias y resuenan chirridos de llantas hacia el norte. Perros de callejón aúllan y se refleja la electricidad en hocicos impregnados de agua de charco. Oigo a una gata desgarrándose en celo, allá, arriba, en la terraza del edificio Tótem.
Huele a llanta quemada y a remanente de gas lacrimógeno. Olor de protestas, los desmadres que no registran los noticieros. Uno a uno, los focos zumban y se desmayan arriba de mi coronilla. Frío eléctrico de Bogotá que se cuela por mi ropa y por mis poros. Frío cuchillero que rasga el cuero de mi chaqueta y el mío.
Las esquirlas pugnan por hundirse hasta la médula cavernosa, nutritiva, de estos largos huesos. Traigo erizados los vellos de la columna y los del ombligo. Mierda. Tengo miedo. ¿Todo esto tengo que pasar solo por ir a verme con las puticas?
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