«Играя с мраком блюз». Петр Альшевский

      Неоплаканный сон, на земле капли смеси

      люди-монеты, люди-кусты

      смотрите! сжимайтесь!

      Наркотные зевсы очнулись.

      Зашедшись в танце живота

      они зреют монахов, опять же монахов

      похожих на женщин

      идущих под поезд.

      Кола, напалм – на клумбе рожают.

      Орущие жизни с цветами играют

      из кафе беспросветно клубится Том Джонс

      застывшие в камне голуби мира

      терпимы к дерьму своих плотских собратьев.

      Асмодей, старый гей – у нас все о'кей.

      Бедлам. Атипичность.

      Астрал. Кого ты нашел, того не искал

      я повторяюсь. Мне не прорвать

      завесу историй о цаплях

      о дзэне

      я тлеющий факел в двадцатом колене.

      Крест на спине. С груди он туда

      сам перешел

      вероятно, пора.

      Струи фонтана сносятся ветром

      промок мой пиджак, набух документ

      топор на плечо и рывком на пикник

      надо попробовать.

      Тону я, тону. Разделся по пояс

      гляжу на луну

      она появилась. Где-то не здесь.

      «Сколько вам вишни?».

      «Грамм триста отвесь».

      «Вы как бы голый».

      «Нет, нет. Не совсем.

      Увидел тигрицу – увидишь гиен».

      «Смысл не ясен».

      «Понятен лишь царь

      впервые лет в сорок открывший букварь».

      «Здравые мысли…».

      «Ждите – придут

      уложат пред танком, закрепят хомут».

      «Ангелы скажут…».

      «Скорей, промолчат.

      Намолят дубины, забьют всех подряд».