Коробка с пуговицами. Рассказы. Татьяна Янушевич
что учились в нашем университете, кучу имен называли из общего прошлого?..
– Не может быть. У меня нет прошлого.
Она подлила в стаканчики, пригубила, поглядывая на меня своими жмуркими улыбками нераскрытых кошачьих глаз:
– Прошлого вообще никакого нет.
– Ну, это уж кому как хочется, – во мне взыграло некое превосходство автора, занятого как раз своим прекрасным прошедшим, – а только у каждого человека было детство, были родители, друзья, был свой дом, город…
Она сменила позу, угнездилась поудобнее, подперла щеку и начала вдруг слезливым голосом:
– Что ж с вами поделаешь?.. Тогда уж послушайте. Родилась я в Томске, в начале войны…
– Неужели? Знаете, я ведь тоже, – решила я подбодрить.
– В сорок четвертом году в Новосибирске открылся филиал Академии наук, моих родителей пригласили сюда на работу…
Я вытаращила глаза. Выходит, мы из общего детства?..
– Мать была химиком, отец биологом…
У меня отвисла челюсть. Ну-ка, ну-ка…
– Росла я счастливым ребенком. С любимой бабушкой. По утрам меня одевала домработница. Пока все не рухнуло. Однажды старшая сестра открыла мне страшную тайну – я чужая в семье, подкидыш…
Нет, так не бывает! Это ж Ленка дразнила меня в детстве подкидышем…
– И тогда поняла я, что нелюбима. Я стенала длинными сиротскими ночами, но проклятие настигло всех. Названная сестра болела. Отец оставил нас. У матери случился инсульт…
Господи, что она такое говорит? Вроде бы это моя биография?.. Но как все извращено!..
– И все покатилось, покатилось под откос. В восьмом классе меня выгнали из школы, ни за что, и некому было заступиться. Я поняла, что надо скорее самой становиться на ноги. Пошла в школу с трудовым воспитанием. Работала токарем. Попала в станок – нас заставляли работать ночами – чудом не погибла…
Какое-то наваждение! Почему я молчу, как парализованная? Откуда она все это взяла? Где-то рядом жила? Вместе учились, что ли? Но я ее совершенно не помню! Все же не так!
– В студенчестве, наконец, решилась, убежала из дома. Впрочем, убежала с возлюбленным…
Бред какой-то. Может, рукопись мою читала? Но ведь все навыворот. Прямо психологам флаг в руки. Надо прервать. Только бы не сорваться в истерику. Надо как-то достойно. А она говорит, говорит, нанизывает…
– Был роман с психиатром. Ах, не вздрагивайте, с нормальным профессором. Готова была для него на все! Но кто я такая? Пришлось скрыться, уехать. Нашла пристанище у добрых людей в Москве.
Только не закричать. Она же глумится. Она же именно ждет, что заору. Спокойно надо, спокойно:
– Достаточно. У вас очень богатое прошлое. Напрасно вы говорили, что прошлого нет.
– Как интересно! Накушалась, наконец? Нет никакого прошлого. И не…зди. А это легенда для дур вроде тебя. Еще мало? Могу продолжить…
Ее глазки, зло чиркнув по мне, как бы всю меня перечеркнув, снова заузились в кошачью мордочку…
Но я