Das schwarze Geheimnis der weißen Dame. Kolja Menning

      Ich heiße Rahul Milad Khalili. Ich bin fünfundfünfzig Jahre alt, und bevor ich endlich in Frieden ruhen können werde, verbleibt in meinem Leben lediglich eine letzte, todbringende Aufgabe.

      Seit Langem bereite ich mich auf den entscheidenden Moment vor. In ein paar Tagen ist es so weit. Bis dahin werde ich unauffällig bleiben und die meiste Zeit in meinem Hotelzimmer verbringen, um mich so gut wie möglich zu erholen. Die lange Reise der letzten Tage hat mir zugesetzt. Ich bin seit mehr als vierundzwanzig Stunden auf den Beinen und so müde, dass ich das pochende Geräusch nicht sofort zuordnen kann. Ich brauche eine ganze Weile, um zu realisieren, dass da jemand klopft. Wie in Trance begebe ich mich zur Tür. Ich zögere. Ich erwarte niemanden. Niemand weiß, dass ich hier bin. Es muss jemand vom Hotelpersonal sein.

      Durch den Türspion sehe ich ein schwarzes Jackett, ein weißes Hemd und eine schwarze Fliege und öffne, den Zimmerservice erwartend.

      »Sind Sie Rahul Milad Khalili, geboren am 12. Januar 1956 in Lübeck, Deutschland?«, fragt der ausgesprochen gut gekleidete Mann vor meiner Zimmertür.

      Ich starre ihn an. In meinem Gehirn regt sich etwas. Doch ich weiß nicht, was es ist.

      »Ja?«, entgegne ich zögernd.

      Auf seinem Gesicht erscheint ein Lächeln. Aber kein freundliches Lächeln. Ein Siegeslächeln. Augenblicklich weiß ich, dass er eindeutig nicht zum Personal des Hotels gehört.

      »Kriminalpolizei Paris«, bestätigt er meine Befürchtung. »Sie sind festgenommen!«

      Ich zucke zusammen. Mein Schock muss mir deutlich anzusehen sein, doch er verzieht keine Miene. Er wirft mir lediglich einen weiteren prüfenden Blick zu, dann dreht er sich weg.

      »Nehmt ihn mit!«, befiehlt er zwei jungen uniformierten Polizisten.

      In