Дом в небе. Аманда Линдаут
и мне нужен номер.
Теперь и второй мужчина смотрел на меня, медленно и неодобрительно покачивая головой, будто одна мысль о таком положении вещей казалась ему абсурдной.
– А что вы здесь делаете? – спросил старший. – Я не понимаю. Ваш отец знает, куда вы поехали?
Он воздел руки с притворным отчаянием, словно говоря, что не его вина, что мой отец отпустил меня из дому. Я, конечно, умолчала о том, что мой отец живет с любовником-геем, а я зарабатываю тем, что подаю в баре алкогольные напитки неженатым мужчинам, которые приходят, чтобы выпить и подцепить проститутку. Вместо того я продолжала гнуть свою линию, одновременно рассматривая карту в путеводителе. К моему облегчению, поблизости был еще один отель.
– А в чем проблема? У меня есть деньги, и они не хуже, чем деньги любого мужчины.
Но все уговоры были бесполезны. Под конец я вынуждена была вернуться на улицу.
В старой Дакке, пропахшей смесью дизельного топлива и рыбной пасты, все так же надрывались клаксоны и трезвонили велосипеды. День клонился к вечеру. Толстяк, поджидавший меня у двери, снова забубнил:
– Хэлло, хэлло! Мадам! Как дела, мадам?
Несколько минут спустя я оказалась в плотном окружении любопытных, в основном мужчин, число которых быстро увеличивалось. Вперед пробился человек с коротко стриженными усами и бородой. Голову его тоже покрывала белая куфия, но, в отличие от прочих, одетых в свободные арабские рубашки и capo, он был в джинсах и футболке.
– Простите, простите, – сказал он, – как ваше доброе имя?
Круг, где я стола, сузился – все хотели встать ближе, чтобы слышать наш разговор.
– Мое доброе имя Аманда! – громко отвечала я в том же духе. – Я из Канады!
– Могу я вам помочь?
Я показала ему карту, повернув путеводитель так, чтобы он видел.
– Вот это место – это ведь прямо здесь?
– Ага. – Человек взял у меня путеводитель.
Кто-то из толпы предложил совет на бенгали. Потом еще и еще, и путеводитель стали передавать по кругу, пока наконец советчики не пришли к консенсусу, и мы всей толпой двинулись в другую гостиницу.
Дружелюбный мистер Сен – так его звали – поднялся со мной в вестибюль. Тут опять был пластиковый стол, за которым сидел черноволосый молодой человек. Еще трое сидели на диване и, казалось, дремали.
Когда я сказала, что мне нужен номер, парень за столом указал на моего нового друга и спросил:
– Это ваш муж?
– Нет, – вздохнула я, – номер для меня одной.
Вмешался мистер Сен, начал что-то объяснять на бенгали, но парень лишь руками замахал, показывая, что он не намерен меня здесь селить.
– Он говорит, что, если бы с вами был муж, тогда другое дело, – нервно улыбнулся мистер Сен, – может быть, с вами брат?
Я почувствовала, как внутри у меня прорастает мелкое зернышко страха.
– Нет, со мной никого нет, я одна, и мне нужен номер, комната.
– Нет проблем, нет проблем, – зачастил мистер Сен, – идемте ко мне домой. Моя мать, она будет вам рада.
– Нет,