Геном неизбежности. Анатолий Заюков
когда?
В синем небе стервятник летает —
словно было сегодня всегда.
У икон и у свечи…
Импресарио небес светлый ангел
с лепестками белых роз в лучах Бога.
Он под куполом в лазори и за гранью,
и где нищий со свечой у порога.
Я молюсь ему, в сиянии купаясь,
и ищу в нём для себя оправданий.
Где венчание в углу, он, как аист,
держит свёрточек, казалось, в божьей длани.
Я растерзанным иду вовне храма.
У порога сострадает тот же нищий —
он со свечкой и ему что же дам я?
У икон и у свечи покоя ищут!
И куда мне деваться?
Храмы в России – поэзия в камне.
Храмы на Западе – сплошь философия.
Бог наш Отец и для нас моногамный.
Та же и Библия в истинном слове.
А в остальном это две разных веры,
объединённые общим крестом.
Но в философии много химеры.
То же в поэзии перед постом.
Овод, однажды поверивший в исповедь.
Батюшка пьяный на крестный ли ход.
Как пассажир, опоздавший на пристани,
смотрит истошно на свой пароход,
так я смотрю – и куда мне деваться?
Верить кому? И всё ж тянет к кресту!
А в крестный ход надо ж было нажраться,
как у корыта, готовясь к посту.
Праздник по случаю
Под снег вызревает капуста до хруста.
Калина теряет особую горечь.
А к ним и грибки – на столе и не пусто.
И хрен с холодцом – кто подал эту сволочь?!..
От слёз и до задницы! Как тут без стопки?
У водки в застолье есть склонность к веселью.
Душа нараспашку и сам я не робкий.
Но как непомерно наутро похмелье!..
Рубаха на мне, как и сам, нараспашку,
по случаю дня мелким вышита бисером.
Заря на восходе напротив милашка.
Кто я для неё, от неё же зависело.
«Очнусь и не знаю, куда мне податься…»
Очнусь и не знаю, куда мне податься.
Вокруг незнакомые люди.
А где же когда-то мои домочадцы?
И где вы, вчерашние судьи?
С кем девушка та, что туманила синью
своих ослепительных глаз?
И нет и меня, хулигана, в помине,
десятый окончивший класс.
Огни в небесах и громы не пугают.
Метель удручает мой ум.
А ведь как шумела! и нынче играет,
как Ойстрах спьяна наобум.
Мне перстни на пальцах сплошные вериги.
Не красит ничто от кутюр.
И кто бы подумал, поэт от интриги
старик, написавший ноктюрн.
Вор в законе, зоны крестник
В шубе от кутюр, в натуре,
я как волк в овечьей шкуре.
И как шарм, исколотая грудь,
золотой в полпуда крестик.
Вор в законе, зоны крестник,
я свободен, но не в этом суть.
Не