Избранное. Том 2. Михаил Шустерман
созвал всю ангельскую рать
И всех земных блюстителей закона.
Сказал – на небо Биби не пускать!
С таким рабом – останешься без трона.
Прощаю прегрешенья наглецу —
Подарки, взятки, бред его кампаний.
И ложь народу – вечному истцу.
Пускай сидит, пока Мессия встанет.
Антисемитизм – это зависть раба к творцу
Не понимаю слова «антисемитизм».
Что это – гимн посредственности?
Стыд национальный?
Слепая ненависть в истерике формальной
Или недозадушенный садизм
Тысячелетних надписей наскальных…
Соль едкой зависти? Фальшивая струна,
Непониманье – как это возможно?
Сон веры истинной и поклоненье вере ложной,
Иль гнев на первого вечно второго бегуна,
Или чесоточная вонь болезни кожной…
Какого кади оскорбил вчера даян
Трактовкой приговора божьей кары?
Откуда страсть в тысячелетней сваре?
За что две девки – то Лилит, то Мириам —
Евреев клали в ров, как рыбу на базаре?
И почему у стран расстрельный гимн
Национален вне механики и формул?
В нём страсть к убийству презирает норму,
А люди-анти, о которых мы скорбим,
Фальшивым смыслом оскорбляют форму.
Я вас люблю, господних замыслов послы!
Рабов воображенья и бессилья.
Кто ж виноват, что в вас семиты жили,
Чей Б-жий дар, увы, евреи не спасли…
Но и антисемиты не сгубили.
«Артист падёт в свершении творенья…»
Артист падёт в свершении творенья…
Не будет больше храмов для Софий.
Осыплются пейзажи де ла Пенья,
И на изображении стихий
Оставят дети пятна от варенья.
Высоких нот не повторит никто.
В примерочной – судьба Марии Каллас…
В Большом театре не крадут пальто,
И в нравственном цунами нам осталось
От миллиона баллов – только сто.
Потёмки странностей неразличимы в сером…
Не жрут солнца тяжёлый водород.
Уйдя, артист увёл своим примером
Весь заражённый творчеством народ,
Забывший театральные манеры.
Прощай, моя Вселенная, – семья
Полуизгоев, снятая с питанья.
В витринном одеяньи холуя,
Потешник не в свои садится сани —
И цугом в королевские графья.
В том, в сотворенном, выверены грани,
Зазоры минимальны, звук пал в цвет…
В нём вечность почиет, как Бах в органе…
Устал творец – артиста больше нет,
А вопли труб убьют на барабане.
Баллада ко Дню независимости
Привет тебе, отлаявшая псарня
И блеющая бестолочь внутри…
Привет покойникам из всех разбитых армий
И сволочам, что плюнь и разотри.
И флагам тем, что на флагштоках рея,
Нацистскую