Просто жизнь. Стихи. Воспоминания. Михаил Кукулевич

      Сегодня вспомнил об отце

      И с ужасом понял,

      Как же много я о нём не знаю.

      И совершенно некого

      Об этом спросить.

      Проклятая война!

      Мне не было и трёх лет,

      Когда его не стало.

      И вот он смотрит на меня

      С фотографии и улыбается.

      А я смотрю на него и понимаю,

      Что почти в три раза старше.

      А ещё я понимаю, отчётливо,

      До дрожи, что живу свою жизнь

      За него.

      Что живу его интересами,

      Его мыслями,

      Делаю дело, которым он был бы

      Доволен.

      Делаю в меру своего таланта,

      Который бесконечно слабее отцовского.

      Но тут уж что поделать –

      Ничего не поделаешь. Надо продолжать.

      Больше некому.

      Страна большая, а деться некуда,

      А деться некуда – достанут всюду.

      А жизнь торопится, а жизни некогда,

      И не скандаль ты, не бей посуду.

      А жизнь торопится, любить ей хочется,

      Любить ей хочется, плодить потомство.

      И ей не хочется, совсем не хочется

      Вкушать от подлости и вероломства.

      Так улыбнись же, моя хорошая,

      Давай-ка песенку с тобой споём.

      Пускай заносит следы порошею,

      Страна большая – а мы вдвоём.

      Терпенье даётся страданьем –

      Кто выстрадал, тот терпелив.

      Ложится на хмурые зданья

      Небесный свинцовый отлив.

      Кто выстрадал, больше не будет

      Заботиться о мелочах,

      И в жизненном гаме и гуде

      Он будет держать на плечах

      Всю тяжесть недоброго мира,

      Всё зло и коварство его,

      Чтоб теплилось в старой квартире

      Людской доброты волшебство.

      Шумит листва, но это ненадолго

      В широтах наших – север недалёк,

      И скоро холод острою иголкой

      Загасит каждый слабый уголёк.

      И отвлекаться нам с тобой не стоит

      На хилое, неверное тепло.

      Живущий тут – он по рожденью стоик,

      Он кто угодно, только не трепло.

      Молчанье он предпочитает слову,

      Он ценит многоцветье тишины,

      Он знает, что она – всему основа,

      Вот и молчит, не чувствуя вины.

      Это осень золотая

      Небо тучками латает:

      Вот одна, ещё одна

      Солнцем