Коллекционер. Нора Робертс

      – Я люблю Нью-Йорк, – сказала она, наблюдая, как пешеходы старательно обходят и огибают разгневанного безумца. – Действительно люблю.

      – Он живет где-то недалеко. Я вижу его или обоняю раза два в неделю, – сообщил Аш. – Он никогда не снимает это пальто.

      – Отсюда и запах. Если верить прогнозу, сегодня тридцать пять градусов жары, и я бы сказала, что прогноз верен. И, да, у Томаса есть игрушки, но это прощальный мой ему подарок. И мне нужно купить бутылку вина для Килдербрандов. Цветы я закажу в субботу.

      – Вы оставляете им бутылку вина и цветы.

      – Да. Этого требует вежливость. Одной из ваших многочисленных матерей следовало бы научить вас этому.

      Она вдохнула запах хот-догов, идущий от уличного лотка, – куда приятнее, чем от человека в длинном пальто.

      – Почему я иду с вами на почту?

      – Какая разница? Мы уже здесь.

      Они вошли, он взял ее за руку и повел к стене из ящиков. Вытащил ключ, открыл один и вздохнул:

      – Черт!

      – Он почти полон, – заметила она.

      – Это за несколько дней. Может, неделю. В основном всякий мусор. Почему люди убивают деревья, чтобы печатать рекламу?

      – О, в этом мы абсолютно единодушны.

      Он порылся в почте, бросил пару конвертов в матерчатый мешок, который ему протянула Лайла, и вытащил конверт с подкладкой.

      И замер.

      – Что это?

      – Письмо от Оливера.

      – О…

      Она уставилась на письмо. На адрес, написанный большими буквами, размашистым почерком.

      – На штемпеле…

      – День, когда он был убит.

      Аш не глядя высыпал содержимое ящика в мешок и разорвал конверт.

      Оттуда выпали ключи и записка на карточке с монограммами.