Пролежни. Олег Игоревич Голиков

      «Хер его знает…»– вот мой ответ сегодня

      на малочисленные вопросы,

      и удивляется преисподня,

      когда я иду по стёклам босый

      вхожу в Чистилище, чтоб разузнать

      как там делишки,

      кипит ли в чанах скупая знать,

      читают ль книжки

      те, кто при жизни не прочёл

      совсем ни строчки

      пусть будет нынче им горячо

      читать до точки…

      Не знает хер мой, и я слепец,

      не знаю тоже

      когда наступит уже конец

      противной роже,

      какую брею всё по ночам,

      дрожа от гнева –

      уже с полгода я не кончал

      даже налево.

      Пора купить себе проездной,

      но старый пидар

      Харон, взяв отпуск себе весной,

      пропал из виду.

      Природа тоже берет своё,

      со злой издёвкой

      решив продлить моё бытиё,

      отводит ловко

      стаканы с ядом от жадных губ,

      и в печень метит,

      как Прометей я зол и груб

      к жене и к детям.

      Стихи ложатся на чистый лист

      чудным сонетом,

      пред тем, как сдохнуть и рухнуть вниз,

      встаю с рассветом…

      и нет досады и нет мольбы

      в моих потугах

      пусть разбивают, кто хочет лбы –

      я своё вбухал!…