Почёт ли – смерти приговор на Земле?. Анна Атталь-Бушуева
тугую половину
В роскоши, откуда – то внутри.
Между прочим, если не имел
Ты сегодня муки о причину,
Для приметы – в новости костра
Разжигаешь страхи на лице.
Пашешь вдоль отученного мной,
Центром формы мнительной игры,
Выпав из затяжной, хрупкой боли
В ту, что стала признаком вины.
Областью не хочет обладать
Собственное чудо – на ладони,
Время там ему умом сказать -
Наступает в личности – вокруг.
Был бы ты испуган, как и жизнь,
Страхом у костра за это знамя -
Верил бы над честностью – в уме,
Что твоя причина – выйдет мне
Этим кругом мёртвой тишины,
Формы слов с зазубренным концом,
Между прошлым именем и стилем,
Спрятав сон великой глубины.
Что под облаками – виден он,
Гордый и надменный человек,
Разжигая мудрости основу -
В ложной почве этой пустоты.
Дух творит искомое лицо,
Искорка летит внутри приличия,
А костёр ведёт обратно в то -
Юмором привычное и личное.
Здесь ему ты прожил – эту жизнь,
Смерть и фарс обыденной приметы,
Но однажды будет не до тех -
Риском понимать в уме – плато.
Создано оно через привычки,
К славе ходит – на прямой ноге,
Но в костре сжигает эти спички,
Ночью ли – от общего безумия.
Холит счастье времени в нутро -
Облако из сердца в той земле,
Где кострами вечности вросло -
Время предначертанного нам.
Над приметой поредеет – в знак
Добрый призрак и уйдёт внутри,
Он – скелет от ночи и обиды,
Сожжённой для гордости в любви.
Слышишь явь в понурой синеве
Над пространством этого мотива,
Схож ли он в костре – твоей игры
Или стал по-русски этим жить?
Ты восходишь в общество – ему,
Понимаешь ловкий сердцу праздник,
Ночью ли искать ему плато
В этой безнадёжной синеве?
Оттого, что дух летает мило
По костру, в котором спали тени
Вечным сходством – мифологий мира
И его привычек видеть свет.
На одной ноге, шатаясь видит
Страх – твои обличья серой ночью,
Добрый он, но горделивый очень
В пламени искусства от костра.
Знак летит на пять шагов у носа,
Мир отстал и время – право в нём,
Что желает философским днём
Управлять Вселенной от мотива.
Жёлтый шелест прямо у костра
Встал – перед картиной этой ночи,
Видит берег внутренне у прочего,
Что и знак искусства – от истца.
Заблудшее для нищих
Заблудшее, забывшее когда – то по уму,
Ты ищешь это высшее, на эту глубину
И всё терзаешь своды обыденного я -
Понять бы этот воздух, откуда у тебя?
Нельзя играть за правило, а также дорогим
Не