Почёт ли – смерти приговор на Земле?. Анна Атталь-Бушуева
– искусственную даль,
Чтоб видел ты одну мечту и там её медаль.
Прочтя сегодня нищий клад – ты вышел из себя,
То был прекрасен, то не рад и этим волей пал,
По дну морского чуда ждёт – твоими вверх идти,
Для этих миром говорить – обратно в пустоту.
Но друг в замёрзшем теле был – сегодня не один,
Он видел скол твоей любви и форму бытия,
Так знает горький привкус сил – такую же звезду,
Как ей держать сегодня даль и мыслью одному -
Свободу в чувствах смерти лишь – ты высыпал игру
Под каждый берег этой тьмы и сам её – пронял,
Внутри оставшись от меня – такой же головой,
Где не был ты игрой менял и просьбой под собой.
Хранил искусственную лень, тягая меч с плеча,
То нищий – поздно видит речь и почерк от ума,
Который смертью воли слёз сегодня – заходил,
Он был суровым миром скал и этим не опал.
За серой пеленой миров – ты нищий господин,
Исходишь в мире в пользе благ, а роскошью один,
Ты вышиваешь неба круг и стелется волна,
Как удивления смерть и рок – внутри её игра.
Спасибо, жил на том ответ и месяцем под клич -
Ты был ему в уме не рад – испытывать приличие,
То страсть внутри горит одной, увесистой главой
И поднимает рок внутри, шагая вместе с той
Иллюзией – быть смертью вниз, а может сгоряча
Иметь просторный ветер лиц и этим облачать
Свою систему гордой тьмы – внутри её одной
Способности взрастить тот нищий воздух – рой.
Приемлем в позе от любви и роет страсть коню -
Твой берег мира от идей, коль скоро я храню
Искусство смерти в нищей тьме – сегодня и одна
Осталась жить в природном сне – навечно влюблена.
Исхожий ритм в прохладе лет – слетается внутри,
Мы подобрели, что возник он снова – впереди
И час за два спадает в нём, как сожжённый костёр,
Куда сегодня мы идём и смертью видим этот сон.
Потухший с вечера фитиль
Помаркой, незамеченной в стихе
Искусство ходит, словно шевелит
Потухший номер счастья и огни
За этим миром впавшего безумия.
Куда спустились встречами – они,
Где были сказаны на дне прямого чуда
От вечности, в которой не понять
Искусство мира в новом фитиле?
Ты взял его остановившийся пригиб
И долго мучил слёзами – о чувства,
Но радость схожа прозе о любви,
В великодушии всему уму – дороже.
Искать внутри потерянной красы
Тот летний дождь из мухи – постоянно,
Так странно думать, что нелёгок ты,
Щадящий позу в кресле для ума.
Пока дородна в ситцевом пальто -
Примета ночью – выживать пространство,
Ты ищешь чуткий слова разговор,
Что на фитиль приличествуешь – вновь.
Так вязок с вечера его огонь, молча,
Он