Почёт ли – смерти приговор на Земле?. Анна Атталь-Бушуева
просьба видеть даль – не носит свет.
А космос чёрной формы – не забыт,
Он силу слов под сложностью – слагает,
Как русский идеал, увидев вновь,
Ей пропастью бежит и обожает.
В строении любви – ты был не прав,
Что не искал своими чувствами – картину
На той, которой любит не тебя,
А только счастье в личной красоте.
Под сложным оперением слагает -
Там эпопею воли – слаженный поэт,
Он пишет монологи, как ответ
На подлинное тождество длины.
Его отснявшей вечности на нас,
Внутри не означая были правду,
Но рок в искусстве может показать
За этой формой – жизни былину.
Феномен слов от роскоши страдает,
Им тянет страж свой мира – беспредел
И только чёрт под мыслью поднимает
Игры угрюмый стиль и этот взор.
Он легче клади в письменной возне,
Которую ты ищешь в той личине,
Не думая просить – оставить мне
Свою причинность гиблого лица.
А только жизнь страдает – в середине
От смелой сказки, пишущей строки
И ждёт свой свет призвания и стиля,
Чтоб стать ему – подвытертым пером.
Куда – то ты отправился потом,
Чтобы от жизни – малую личину
Сквозь тонкий аромат приметы – звать
На месяц предсказания судьбы.
Что хочешь ты постичь – на этой сказке,
Её задев над смыслом – по уму,
Но став пером ты видишь – эту тьму
И сам её под вечностью слагаешь.
Декадой роли, обличая свод
Над новой философией печали -
Ты пишешь свой оформленный восход
По чуткому приличию души.
А русский день всё ратует – его,
Как жизни суть под малой серединой -
Искать причину видимой длины
В руках поэта, написав свой стиль.
Богатый невидимка
Не знаешь ты его печали след,
Он дрожью облачает – этот век,
Куда бежит по вектору судьбы -
Глазами уготованное чувство.
Бедняк на придорожной синеве,
Путь иллюзорный, сложенный в руках
Или забытый разговор на облаках -
Ему упадком говорят – «прощай».
Что думаешь ты в этом бытие,
Когда из ада в невидимке дышит -
Позолочённый след из рук тугих
И цепь судьбы по роду – на тебе?
Ты слышал сказки робкою зарёй,
Но центр души – там видел идеал,
А бытие по золочёной нам поре -
Причудливо заискивало вдаль.
Богатым не считая этот век,
Его сложение в предмете о любовь,
Что ты забрал у мира для себя
И выпил сам ему от счастья – кровь.
Трясёт пути от иллюзорной лжи,
Куда – то движут смыслы по тебе
Невидимую даль – в одной руке,
За новой преисподней ей – главой.
По тем, которые ходили для себя
Внутри