Почёт ли – смерти приговор на Земле?. Анна Атталь-Бушуева
эволюцию – на пришлом
Ты ведёшь свои системы от добра.
Щедрая ложь метафоры
Не видишь глядя, что сам не свой,
А только машешь внутри рукой,
Смотря на людный проспект игры
По той, что будет твоей бедой.
Ты вышел модой внутри такой,
Что щедрой пищей – смотреть нельзя,
Но этот сыщик – внутри покой,
Что сам он взыщет – твой час родной.
А ты под клювом берёшь родник,
Он новым чудом садится – в миг
На эту чашу щадящей мглы
По роли в нашей – утрате лжи.
Метафор пища сложила яд,
Ей верить нищие умом миры -
Не могут в принципе и этим я
Не сам, так в лирике – ищу тебя.
Ты ходишь около притворной мглы,
За садом – город твой и те мечты,
Что мыл ты в памяти от слёз – другой,
Такой же ревности – под щедрый вой.
Спустилась к правому, идти маня
Твоя история, что нет меня
В том месте пагубном, сложив круги,
А только в радуге – остались письма.
На небе холодно и нет в той тьме
Природы голода в кромешном сне,
Судьбу метафоры ты видел – в ряд,
О той, что пагубе её – не дарят.
Не могут жить с ней – одни шаги,
В той яме – призраки и смерти лица,
А только мысли там – пускают сны
И стелют признаки в ответ весны.
Метафор призма нам – искала суть,
Что верой признан был ответ ума,
Но новый город в ней под ложью – пал,
Он смерть свою, не глядя – отдал.
И живо общество внутри вины,
Метафор тождество струится – вверх,
А белый в множестве уходит сам,
Приятным холодом ответа к лирам.
Ему несмело ты простишь вину,
Ему осталось жить одну войну
И только в призраках сгустилась явь -
Ты видишь мир ему – в беде храня.
За город смысл таких – твой идеал,
Он был не уготован нам и смертью пал,
Что жизнь метафоры струится вдаль,
А ложь из пасти той – щедрее мира.
Спустилось облако, что жизни явь,
Куда – то смотрит нам для слов, увы,
Что сам ты верил бы – внутри отдав
Тот свет от города и смерти явь.
Коронный мир один – рисует сны,
Но верим поздно мы, что все одним
Остались жить его – проблемой в ряд,
В кругу метафоры и вслед ягнят.
Осунулся и стал пером
Где небывалое взлетит кольцо,
Прикинув обоюдный идеал -
Ты зазываешь консерватора в лицо
И сам того не зная – говоришь,
Что чувства нам осунулись – внутри,
Им некогда блуждать на бытие,
А только дух, оставшийся во сне
Напишет сказку мира для ума.
Она – твоя история быть мирным,
Скульптурным символизмом для руки
И некогда её стяжать – в тоске
От небылиц, где забываешь