Пятое время года. Избранное. Ринат Валиуллин
примерочной. В нетерпении я заглянул.
– А это? – скинула она то, что было, и осталась в белом ажурном белье.
– Слишком изящное, ты в нём ослепишь толпу. Это моё любимое, – поцеловал я её сзади в ушко. Мы оба посмотрели друг на друга в отражении зеркала.
– Да ты просто маньяк.
– Я не маньяк, я влюбился.
– Не вижу разницы, – улыбнулась она и нырнула в другое платье.
– Слишком блестящее, остановит движение в городе, будет мозолить чью-то немую ревность!
– Значит, тоже берём!
В этот момент подошла девушка, работавшая в отделе, поинтересоваться, не нужна ли какая-нибудь помощь. Я, высунув голову за занавеску, сказал ей, что у нас всё в порядке.
– Как тебе продавщица! Правда, хорошенькая? – спросила жена, натягивая юбку на упругие бёдра.
– Очаровашка! – ответил я, не придавая этому значения.
– Вот и катись к ней, – вытолкнула меня Фортуна из примерочной и задёрнула занавеску.
– Больная что ли? – зашёл я снова к ней.
– Никогда не восхищайся другими в моём присутствии, я способна ревновать даже к звёздам.
– Посмотри на себя, кто здесь звезда? – развернул я её к зеркалу. – Опять ты себя не любишь.
– Мне просто некогда, я же люблю тебя, – пронзила она меня глазами сквозь зеркало.
– Ревность плохое чувство.
– Разве я виновата, что сейчас у меня других нет.
Я снова поймал её взгляд в отражении. В отражении он другой, будто из подсознания. В этот момент она действительно любила меня больше, чем себя.
– Тебе самой не надоели твои капризы?
– Как же они могут надоесть, если ты их исполняешь. У нас денег хватит на них? – указала она глазами на платья.
– Хватит, только не забывай, что я по-прежнему не люблю магазины. Подожду тебя у кассы.
– Хорошо. Я быстро.
Скоро мы вышли из магазина с пакетами, полными её хорошего настроения.
– Как много надо женщине, чтобы быть счастливой.
– Мне много не надо, мне надо с чувством.
Драники
Я проснулся разбитым. Кровать пуста. В тишине комнаты кружила звенящая муха. Это был голос моей жены, она разговаривала с кем-то по телефону. Скорее всего, с Терезой, кто ещё мог позвонить в такую рань. Видимо, та не спала всю ночь, накопилось. Она любила излить душу. У меня тоже накопилось к утру и тоже хотелось выплеснуть из себя, но вставать было лень. Чтобы как-то отвлечься от этого желания, я стал слушать их разговор:
«Настоящая любовь не прощает, у неё просто нет на это времени, она уходит. … Я понимаю, тебе жалко стало: бросать всегда жалко, вдруг кто-нибудь подберёт… Значит, пожалела себя… Ну тогда не надо путать жалость с любовью».
Я перевернулся на другой бок
«А его реплика “не уходи” означала только то, что это надо было сделать гораздо раньше… Каждая преданность ищет своё предательство… Ну как же ты не поймёшь, что из прошлого нелепо лепить будущее, разве что заляпать брешь в настоящем».
Мне вдруг стало скучно от этой женской болтовни о любви, которой, видимо, здесь и не пахло. Как часто женщины не замечают,