Дорога в лето. Михаил Панюшкин
сумки, и достаешь из нее папку. А в папке – рисунки. За стеной играет флейта. Доносятся голоса.
– Ну вот, я тут немного похавать принес. Это вот картошка, мало правда. Была еще морковка, но она сгнила и я ее выбросил.
– А бейбика я назову Растиславом. Не Славой, а Растиком. Он у меня президентом будет. Ямайки.
– Джин, понавписывал тут всяких, теперь не пройти не проехать! Дай сюда чаю, все равно там сидишь.
– А сама?
– А я сама тут сижу, а вовсе даже и не там. Если я встану, то буду стоять там, а не тут, и вообще, мне лень, мне лень!
И ты смотришь на бумагу. Как жаль, что ты не смогла взять с собой все! Хотя, этого, наверное, хватит? Ты перебираешь рисунки. Портреты, пшеничные поля, скалы, море. И ты вспоминаешь.
За столом сидят отец и мать. Они вечно сидят за столом, и говорят. Говорят о ценах на рынке, говорят о президенте. Отец еще и газету читает.
Но вот он отрывается от прессы и поворачивается к тебе.
– Милая, – говорит он с издевающейся интонацией, – ты ничего не забыла? Ты должна сходить на вокзал и дядю Лешу встретить. Он же у нас проездом, хоть увидишь его.
Ты вскакиваешь с табуретки.
– Ой, да.
– Не «ой, да», а собирайся и бегом, – назидательным тоном говорит отец.
– А как я его узнаю?
– Сам тебя, небось, узнает. Третий вагон.
Ты набрасываешь на себя легкую куртку и бежишь к вокзалу. Тусклый город – вон там старая водокачка, а за ней поле, на котором растет кукуруза. И, конечно же, вокзал, ты так любишь сюда приходить, смотреть на отъезжающие поезда, чувствовать запах сгоревшего мазута вперемешку с креозотом. Тебе всегда казалось, что именно это дух путешествий.
И вот он, поезд. Он стоит уже давно – все разошлись. Неужели ты опоздала? Вбегаешь в привокзальный буфет. За столиком сидит человек, который сразу оборачивается к тебе.
– Дядя Леша? – восклицаешь ты.
– Ага, а кому тут еще быть? Я вот тут поесть пока решил, пока тебя ждал, – говорит он. У него густой, добродушный голос. У него всклоченные седые волосы.
– Ну что, пойдем? Давай добежим до дома, я сброшу там вещи, ага?
– Я не очень сильно опоздала?
– Да нет…
Вы идете по привычному маршруту. Дядя Леша шагает быстро, и постоянно забегает вперед.
– Сколько лет я тут не был. Нравится мне ваш город, спокойный, – говорит он, постоянно оглядываясь по сторонам.
– А почему вы у нас не живете? – удивляешься ты.
– Ну, так у вас скучно. Что тут делать? – резонно замечает дядя Леша.
– Это да…
Вы подходите к дому, ты открываешь своими ключами дверь, закрытую на два замка. Входите внутрь. Отец и мать сразу вскакивают.
– Леша, сколько лет, сколько зим!
– Алексей Васильевич, совсем вы нас забросили! Вы, небось, голодный, с дороги-то? Давайте мы вас покормим и на работу пойдем.
– Нет, я в вагоне-ресторане поесть успел, – говорит он, и подмигивает тебе, – давайте ваша стрекоза мне лучше город покажет!
– Ага, в музей вот