Третье небо. Андрей Валерьевич Васютин
не могу, – сказал Демьян. – Дайте чего-нибудь горячего. Одеяло дайте. Грелку. Выпустите меня.
Слова получались какими-то деревянными. Тяжёлыми. Падали вниз как только пересекали границу губ.
– Что ты ещё знаешь? – спросил музыкант. – Скорее скажешь – скорее выйдешь. Говори.
– Я… – сказал Демьян. – Лаборатория. Там всё делают. С памятью.
Он вдруг, неожиданно для себя самого, заплакал. Со всхлипываниями, сиплыми втягиваниями воздуха, некрасиво и заунывно. Слёз на щеках он не чувствовал.
Музыкант молча стоял перед ним. Ничего не делал. Не говорил.
– Что ты ещё знаешь? – наконец спросил он. – Про кого ты ещё знаешь?
Демьян молчал. Капли падали ему на колени. Мыслей в голове не было.
– Если я выйду за эту дверь, – сказал музыкант, – то уже не вернусь. Ты понимаешь, что это значит?
– Да, – сказал Демьян. – Нет. Не надо. Пожалуйста. Я сказал всё, что… Давайте съездим в Балашиху. Или в лабораторию. Вы всё проверите. Всё увидите. Я вообще ничего…
– Мы съездим. Но ты нам для этого не нужен. Есть ещё что вспомнить?
– Я… Почему вы так? Меня же ищут! Точно ищут! Они найдут, обязательно! Понимаете?
– Кто?
Демьян попробовал придумать ответ, но мысли его стали вязкими, тягучими. Никак не хотели оформляться во что-то такое, что можно высказать. Растекались по внутренней стороне черепа, липли к нему.
– Тогда я пойду, – сказал музыкант.
Он сделал шаг назад.
– Я ничего не делал! – крикнул изо всех сил Демьян, но вместо крика у него вышло какое-то жалкое сипение.
Музыкант открыл дверь.
– В высотке, – сказал, закашлявшись, Демьян. – Его засунули в форточку. Рядом с вами, через дорогу. А до этого он сидел тут. Вот, прямо здесь. На стуле.
Музыкант остановился. Дверь снова щёлкнула.
– Так, – сказал он. – Ну вот, уже что-то. Откуда знаешь про него? Воспоминание?
– Нет, – стал мелко трясти головой Демьян. – Оставьте меня. Выпустите. Я с вами… я помогу. Честно. Я не враг вам. Я помогу. Я помогу. Пожалуйста. Я помогу.
– Чем? – спросил музыкант.
– Я там был. Знаю, как и что. Как устроено. Возьмите меня.
– У меня будет свой эксперт. Специалист по генетике. С учёной степенью. Ты-то мне зачем?
– Я полезный, – сказал Демьян. – Спортом занимаюсь. Бокс. Возьмите меня. Я же ничего. Я помогаю. Могу что скажете. Плавать могу. Боксировать. Работать. Узнавать. Делать что угодно. Пожалуйста. Не пожалеете.
– Вы, боксёры, обычно тупые. И одновременно борзые. Поэтому притягиваете себе на задницу приключения.
– Я не тупой! – снова отчаянно просипел Демьян. – Я могу решения принимать! Я… Ещё двое есть оттуда. Я их знаю. Они тоже сбежали. Я скажу, где они.
– Я и так всё скоро узнаю, – сказал музыкант. – Без них или с ними. Ладно, пока. Не скучай.
– Вы играете! – крикнул ему в спину Демьян. – На доске со струнами. Красиво! Играете! Музыка! Вас зовут Андрей! Андрей! Вы играете… играете…
Музыкант