Третье небо. Андрей Валерьевич Васютин
Если захотите. Можем съездить.
– Адрес какой?
– Не помню, – сказал Демьян, понимая, что сейчас вопросы станут неприятными.
Музыкант рутинно достал нож, щёлкнул им, раскрывая лезвие. Шагнул ближе.
– Не надо! – крикнул Демьян, пытаясь упрыгать в сторону на стуле.
Музыкант зашёл ему за спину. Демьяну резко, волной, стало жарко. Он обернулся. Музыкант с усмешкой в глазах смотрел ему прямо в лицо.
– Вы что? – спросил Демьян. – Что? Не надо, пожалуйста. Я правда не помню. Серьёзно. Ну бывает ведь такое. Я и номер телефона своего не помню. Столько цифр! Я вообще плохо всё запоминаю. Пожалуйста? Это просто дом! Мы можем съездить!
– А где твой телефон? – спросил музыкант, и присел рядом.
– Потерял, – сказал Демьян.
– Кошелёк? Ключи?
– Я… Меня обокрали. Наверное. Я ехал на автобусе. И там такой. Такая. Сидела. Она, наверное, и взяла. Точно она! Отпустите меня, пожалуйста! И так всякое… Без ключей остался… Теперь замки менять. Зачем вы меня?
Сзади едва слышно затрещала ткань: сначала старушечьей куртки, потом пижамы из лаборатории.
Демьян поджался, ожидая боли.
Боли не было.
Музыкант железными пальцами покрутил его локоть в разные стороны.
– Даже немного странно, – задумчиво сказал он. – Глотаешь что-нибудь? Нюхаешь? Как ты закидываешься?
– Чё? – спросил Демьян. – Я… Вы о чём?
– Вроде говоришь как наркоман, а руки чистые. Что жрёшь? Сидишь на чём?
– На стуле, – сказал Демьян. – То есть это… Я не наркоман. Правда. Можно чаю?
– Что ты знаешь про Анатолия Дмитриевича?
– Кто это?
– Как ты узнал, что он говорил?
– Я не знаю никого! – сказал Демьян. – Его не знаю.
– Хорошо, – сказал музыкант. – Допускаю, что по имени не знаешь. Но слова его ты слышал? А слышать ты их никак не мог. Откуда?
– В общем… – сказал Демьян, панически пытаясь придумать хоть что-нибудь правдоподобное. – Я это. Перепутали вы меня. Послышалось. Я просто был на концерте. На выступлении. Я хотел домой поехать потом.
Щека его резко вспыхнула, тошнотворный ледяной кол пронзил голову с макушки до шеи, перед глазами поплыли многослойные круги, и Демьян обнаружил, что ракурс обзора поменялся: теперь он лежал на боку. Вместе со стулом. Мир вольно и омерзительно качался, не желая останавливаться. Демьян раскрыл пошире рот, чтобы захватывать побольше воздуха, но стало хуже. Он чувствовал, что его сейчас вырвет.
– У тебя короткая память, – сказал музыкант. Он смотрел на Демьяна из далёкого космоса. – Напоминаю правило. В последний раз. Слушай внимательно. Я спрашиваю, ты отвечаешь.
– Это… – сказал Демьян. – Так я же говорю. Говорю.
– Как ты узнал его слова?
– Так это… – сказал Демьян. – Можно, я сяду? Не могу так говорить.
Музыкант рывком поднял его вместе со стулом. Одной рукой.
– Да… – сказал Демьян. – Я… В общем, я видел его воспоминания. То, что он видел, то и я видел.
– Ещё раз.
– Ну, я как бы через