Триумфальная дырка. Павел Пушкин
мозгах.
Я задумчиво накатил ещё водки. Зачем я всю жизнь схожусь со злыми истеричными стервами, которые кричат на меня матом, а потом одним махом разменивают на новых любовников? До чего они довели меня, что доброе слово и ласковый взгляд от посторонней девушки я воспринимаю как непозволительную роскошь и растроган как ребёнок? Какой смысл после этого жить с кем-то, да и вообще жить?
Озадаченный Андреич тоже потянулся за бутылкой.
– Видел, какая? – спросил я.
– Да, классная, – вздохнул Андреич. – Это тебе не Лиза с портфелем травы.
А, с другой стороны, зачем такой хорошей девушке такой невротичный и пьющий я? Какая несусветная пошлость ставить нас рядом. Зачем уродовать её судьбу мной? Удивительная, хорошая, я не знаю, как тебя зовут, но да хранит тебя Бог! Проживи эту жизнь счастливо, иначе этот мир будет вовсе лишёнсправедливости, и его полагалось бы уничтожить. Тебе нельзя быть несчастной. Если ты не будешь счастлива, я никогда больше не смогу верить в Бога. Может, Он и мир-то создавал для тебя?
Брат подобрал нас с Андреичем, приехав на машине. Лиза каким-то образом оказалась уже у него дома.
Всю дорогу брат возмущался и митинговал о моём моральном облике.
– Это надо же так напиться! Выпил, так будь человеком! Что в семнадцать лет ведешь себя как идиот, что в двадцать.
Я с ним не спорил. Как будто самые весомые аргументы могли поколебать его самоуверенность. Тем более, у меня их не было.
Приехав к брату, я тут же изнуренно повалился на диван и уснул. Судя по тому, что доносилось до меня сквозь сон, они достали оставшуюся у Лизы траву и принялись её курить.
Меня начинало отпускать и потряхивать. Чтобы не стало плохо, я периодически просыпался и просил водки.
– Ты и так алкаш, хватит тебе водки, – зло осаживал меня брат, пыхтя бульбиком.
Всё, как всегда: если я выпил водки, то я – моральный урод и подонок рода человеческого. А что бы они ни делали, пусть даже курят наркотики ночь напролёт, они всё равно отличные ребята и нормальные члены общества.
На этой планете и спустя тысячелетие ничего не произойдет. Всё как у Блока: умрёшь – начнёшь опять сначала, и повторится всё, как встарь. Нормальные люди будут упиваться собственной нормальностью. Такие как я будут распадаться на атомы. И никто в этом не виноват, природа бытия такова. Я давно не обвиняю ни в чём людей, они просто принимают правила игры и живут по законам этой планеты. Они куда более правы, чем я. Кто сильнее, тот и прав. Слабый будет перемолот беспощадными жерновами бытия. Ницше был слишком примитивен, когда сказал, что человек – это то, что нужно преодолеть. В итоге был преодолён он сам. Преодолеть нужно само бытие, вязкую стихию земли, способную задушить в собственных объятиях и превратить в перегной всё самое высокое и небесное. Человек рождён из говна и в говно превращается. И только тесными вратами можно выйти из этого причинно-следственного