Философия ценности ужаса за целью – свободы. Анна Атталь-Бушуева
был тобой намедни – пройден
И окружён фатальной – тьмой.
Успей ей выжать – чашку чая,
Чтоб видеть свет искусства – мира,
Он отражает сердце – в стае
Под искромётный вой – плохих.
Им стали мы – внутри возмездия,
Им прошлый вздох – кормили грудью,
Что сам ты видел – это утро
И ворошил свой смертный – час.
Над ним искали мы – прохладу,
Им жизнь учили, как искусство,
Но риск остаться в небе – завтра
Нам обрывал – тот веер чувств.
Он ходит скромно и глотает
Тот звук души, откуда тает
Могильный рок из под – обиды
И вслед за ним – прямые виды
Твоей упёртой воли – к смерти,
Той схожести – быть только адом
И честью странной, как на ладан
Ты хочешь сам дышать – один.
Надлежащий на дороге..
Заноза на дороге – видит тень,
Что больше раздражает – на пути,
Тогда пройти – иллюзии внутри
Или вернуться – к мысли о тебе.
В то утро ты забыл унять – его
Потерянное поле предрассудка,
Что ходит идеально и – давно
Не знает пыль дорожного – огня.
Для смерти, нет меня – всего милей,
Всего огромней ужаса – для боли
Узнать дорогу к каждой – тишине,
Где ты – не подлежащее взаймы.
Ты трогаешь мои ступени – моды,
Что словно ужас – стали на дороге
И только ищут квантовые – дни,
Постичь любовью долга, что одни
Они уже не живы, что не знают
Мелькающее пламя – по руке,
Где ты оставил юмору – взаймы
Свой стиль, лежащий долго – на дороге.
Он вышит там – для милой тенёты,
Он мором искромётен, чтобы знали
Твои года – о скромности играть
В одну забаву – лучшего для нас.
На этот раз ты знаешь – имена,
Их гнёт и роль предвидения – толка,
Ты знаешь больше юмора – вдали,
Что сам себе ты смог уже – принять.
Как дух любезной каторги – ума,
Как смерть внутри – неодолимой силы,
Ей только притворяясь – ты идёшь
Внутри роскошной мании – пера.
То что уже написан ад – тебе умом
Ты знаешь от намерения – в том,
И долго ворошишь скупые – дни
На верной былине – своей дороги.
Они внушают марево – за сном,
Они всё также будут спать – учтиво,
Что сам себе ты вышел – заодно
От слов любви – в истерику ума.
Но ты лежишь, как камень на дороге
И вся история – не манит по любви,
Взаймы ли тянешь – ласковое горе,
Что страх страдает – прямо у воды.
Как гиблый счёт внутри – порока лет,
Им ты прожил свой месяц – не учтиво,
Но так же будешь – говорить ответ
На эпатажном поле – близ вины.
Где сотни птиц – готовились упасть,
Им