Философия ценности ужаса за целью – свободы. Анна Атталь-Бушуева
смертью в обоюдной – темноте
Ты знал другие выходы – на миг,
Чтоб видеть сложно – поздний декаданс.
Он лёгок в слове, будто бы – прилип
К лицу манеры – в ценности покоя,
Он ценит цель идеи и – парит
За жизнь другой проблемы – для людей.
Желая знать ту важную – черту,
Ты сам настроишь мании – печали,
Но сон упорно трогает – твой мир,
Откуда ты ему – один кумир
И власть с плеча – плохого благородства,
Где тесен круг – значительных идей,
Им только манят – думать по себе,
И жизнь искать вокруг – поговорив.
За этот мир искусный, что погиб,
Он жил и таял в смежной – былине,
На цели, от которой ты – сбежал
И сам внушил искусственное – зло
К своей любви, как личности – потом,
К расчёту слов, пренебрегая миром
На каждом повороте, где стоит -
Твой нервный ком иллюзий – о других.
Человек за клеткой
Внутри его – не тает приговор,
Он только ждёт искусства – между нами,
А тает юмор личности – с годами,
Откуда стал, как квантовый налёт
Искать плохие россказни – от судеб,
Вести прямое чтиво – перед взором
И там, склонив могущество – к позору
Всё время нож искусству – вынимать.
Где ты, как человек и эта – клетка,
Внутри манеры – думаешь за нами,
А сам того не зная – светишь стаей,
Как опрометчивый искусник – приговор.
Для слов живой приметы – по уходу,
Для жизни в лучшей прозе – от испуга,
Где мы смогли нанять искусство – друга
К себе за толк – строптивого ума.
Ты был им прав и только – понемногу
Ты шёл затем – от искушения прямо
До той дороги жизни, где ей – право
Искало сон тяжёлого – меча.
Но выждав день простой, увы, настало
Твоё искусство в мире, как причина,
Она – стирает лучший век – под право
И тем бежит в искусственной – заре.
Заметен свет в заре – от этой притчи,
Он словом ждёт искусство – по закону,
Чтоб ждать твои манеры – нам расковано
И там пройти – под важностью судьбы.
Ты видел человека – в этой клетке,
На том стоял твой мир и эта – притча,
Что волей ждёт искусство – от обличья
И сон тоски – под квантовый манер.
Ей виден век, он создан – между нами,
Он сам заставил робостью – прижаться
К тоске искусства мира, чтобы стал ты
Моралью слов – под численный манер.
Но только сон грядущий – светом мира
Твой юркий глаз и образы – пристрастия,
Где клетка, как искомая – натура
Внутри украдкой – говорит под стон.
Нечаянно задета – эта клетка,
Лежит, что знает мир – прямой натуры,
Но в той привычке – мудростью её
Ты стал,