Философия ценности ужаса за целью – свободы. Анна Атталь-Бушуева
за это понятное горе – лишь,
Написал – свой последний рассказ.
За другой повседневностью
Ничтожны мы и не падём – уже,
Не знаем точный факта – разговор
Для писем лет, откуда ты – ему
Узнал другую весточку – ума.
В народной прозе – символу видна
Опора повседневности – рутинной,
Её звезда горящих цвету – лет,
Из под которых стали мы – слепы.
Не знали родословной – от ума,
Не верили в понятие – от слова,
Куда ушли все радости – из лет
И как им выжить в праве – потому?
На вид ты крал иллюзии – за ним,
Всё вдаль искал другое – постоянство,
Но жизнь ведёт твой странный – оберег
Туда, где мы не все ещё – мертвы.
Уже достали до руки – простора
Могучий шквал оваций и – бежим
В другие формы личности – уму,
Когда им нечем думать – потому.
Что заперт день и слабо – на огне
Ты проронил свои слова – о мире,
Что были, словно добрые – внутри,
Но там оставили свой умысел – в аду.
Что близость глаз – понятная уже,
Ей вид тоски износит – повседневность
И будет свет искать внутри – ума,
Не останавливая новый день – взаймы.
Куда – то тронулся погодный – диалект,
Он вышел снова – с разницей в глазах,
Он будто бы парил – на облаках,
Чтоб заново уснуть внутри – Вселенной.
И этим мы горды, как вечный склад
Другой среды потерянного – солнца,
Где нам оно светило – под любовь,
Особо думая в проверенном – огне.
Ничтожны мы, не думаем насчёт
Природы дураков и этим – видим,
Как свет вальсирует и прямо – на виду
Он будет лучшим именем – ума.
Он так же видит личность – по себе,
Как сон другого чувства – преисподнее
На дне моральной каторги – вокруг,
Где слов не изменяет маска – лет.
Она поднять не может – свой урон,
Она – такой же час по оберегу,
В глазах её – ничтожные огни
Всё светят рядом, будто бы одни.
Они скатились к лучшему – уму,
Чтоб ждать другое отчество, увы,
Для смерти или для другой – войны
По нам – не распакованной на мире.
Из вида ты не хочешь – угадать
Любовь одну – в расщелине густой,
А только сон тревожишь – непростой,
Им смотришь вниз – искусства и идёшь.
Ничтожной в повседневности – весной,
Когда затёрты линии – от гнёта
И им нет права и вестей – творить
Свою судьбу, чтоб снова – говорить.
Зачем бежать от цели?
Где не был ты бароном – для идей,
И только шаг внутри – напротив
Твоим искусством – говорит пари,
Узнает в каждом возрасте – врага.
Что лучше он или примерный – плут
Для