Jazz-поэзия. Избранные произведения разных лет (1987–2019). Саша Немировский

      А помнишь, тогда, в Монтерее,

      на улице консервных фабрик,

      в ресторанчике, имя которого я не запомнил,

      ты у барной стойки пила сангрию?

      Неторопливого лета фабула

      раскручивалась сама и без предисловий,

      и вечер отдавал вкусом рыбы на гриле?

      Никуда не плыл привязанный накрепко рыбацкий

      сейнер

      к причалу, что скрипел костями,

      как будто в бурю,

      когда по нему носились дети, передвигались семьи.

      Пахло водорослями.

      Мы обнимались и глядели на даль лазури.

      От ресторанчика тянуло другой эпохой.

      Ветрами. Джазом.

      Когда пианино в углу еще играло.

      На прокуренных стенах едва держались

      черно-белые фотки.

      И мы пропустили, как вздрогнуло время и постояло.

      А потом был закат.

      Только мы не досмотрели,

      как солнце пыталось придать размер океану.

      Мы застряли в трафике на фривее.

      Ты сомкнула глаза

      устало, дыша туманом.

      Надвигалась гроза.

      Начало недели.

      Ах, он был или не был, тот weekend в Монтерее?

      Здесь хорошо в вечернюю прохладу

      пройтись под горку, выпить пива,

      посидеть

      с друзьями вкупе.

      Глазам в награду —

      виды на красиво

      вознесённый купол

      усыпальницы над портом.

      В переплетении сетей

      из рам подъёмных кранов курлычут птицы.

      Рой у хранилища в расчёте на зерно.

      Когорта

      из террас

      восходит от немецкой слободы

      в порядке регулярном. Устремиться

      вверх по ним и мне, но

      не припас

      заранее воды,

      хотя бы флягу,

      чтобы вблизи разглядывать узоры ваз,

      внимать ручьям, шуршащим по ступенькам,

      вдыхать цветы в вершинах водостоков

      и помаленьку

      размышлять, забыв напряги,

      о равенстве людей от колыбели

      и до мгновения, когда уже не храбры.

      Сквозь мудрости, услышанные в речи,

      смотреть, как волны запада мешаются с востоком

      в бокале красного со склонов Галилеи

      с пейзажем на кокетливую сабру.

      Здесь пил предтеча,

      Здесь бывал пророк.

      Голубая пора Сан Франциско.

      Квартал педерастов.

      Здесь без риска

      гуляют девчонки, и низкий

      туман.

      Тут по швам

      полинявшая краска

      покрывает трамвай,

      что чуток не доходит залива

      у порта.

      Дальше край,

      где без смысла

      протянулись