Когда в тебе толкаются стихи. Ирина Бутова
же ты желанна, хоть и холодна…», —
Тут зима надменно только усмехнется
И заставит выпить все снега до дна.
Моя душа
Прими меня. Я вот такая.
Моя душа всегда нагая.
Не от бесстыдства и распутства, —
Она лишь не скрывает чувства!
Они ее переполняют
И края пропасти не знают…
Их можно прятать под одежды, —
Но взаперти умрут надежды,
Их можно посадить на цепь, —
Но будут выть они – не петь,
И будет ханжество – не скромность,
Не откровенье, а условность…
Душа должна дышать простором, —
Не будь ее свободы вором,
Сними запретов пелену, —
Душа не выживет в плену…
А на свободе… На свободе
Моя душа всегда в полете, —
Бездонность неба, чувств и веры
Без осторожности и меры, —
Согласен выдержать такое?
Коль НЕТ – оставь меня в покое!
Мне жаль…
Мы не сумели эту зиму пережить,
Метелью разметало наши чувства, —
Быть может, это просто не судьба,
Но в глубине души мне очень грустно…
Мне жаль той бездны, что влекла к себе
Без страха утонуть иль раствориться,
Мне жаль бескрайней синевы небес,
Где я летала бесшабашной птицей,
Мне даже жаль бессонных тех ночей,
Что страхом потерять тебя пытали,
Хоть странно – жаль бездушных палачей —
Тех мыслей, что тогда одолевали…
Но за зимой всегда придет весна,
И в том мое спасенье и надежда, —
Ведь можно сбросить тяжесть зимних шуб
И нарядиться в легкие одежды,
И затеряться в солнечных лучах,
И воздухом тревожным захлебнуться,
И отразиться в зазеркалье луж,
И от тумана зимнего очнуться…
И вот уже прекрасен снова мир,
И жизнь вокруг проблемами грохочет,
И новизна – всегда, во всем, везде —
Над зимними потерями хохочет…
Умирала любовь…
А любовь умирала. Тихо.
Просто таяла незаметно,
Только в лужице слез отражаясь
И блуждая в причинах тщетно…
А любовь умирала. Больно.
И душа про себя рыдала, —
Не хотелось ей расставаться
С той душой, что родною стала…
А любовь умирала. Молча.
Не задав своих главных вопросов,
Не найдя самых нужных ответов
И не строя дальнейших прогнозов…
А любовь умирала. Грустно.
Просто больше ей не хотелось
Целоваться с рассветным солнцем,
Что так нагло в окне уселось,
Не хотелось играть в догонялки
Ей с мальчишкой-ветром из детства…
Умирала любовь. Лишь оставив
Мне тревожную память в наследство…
Тем наследством сгорбило душу
И от груза поникли плечи, —
Вот