Когда в тебе толкаются стихи. Ирина Бутова
без имени и отчества,
Оно без цвета, запаха и вкуса —
Все заполняет, но при этом пусто.
Ты вернул мне сигарету позабытую,
Такую же, как я, по жизни, битую,
Ведь и она, когда курить бросают,
От одиночества ползучего страдает.
И с ней гадали мы, куда же делось счастье,
Но, видимо, не все здесь в нашей власти,
Не можем мы вернуть, что не случилось,
Наворожить, чтоб наша жизнь искрилась.
А я о счастье-то уже почти забыла, —
Но ты зажег его желанье с новой силой,
И было счастье это так ранимо,
Что незаметно проскочило мимо…
Вот также мимо пролетают листья —
Ведь это Осень на прогулку вышла,
И память лета заметает листопадом,
Хотя отчаянно кричим мы ей: «Не надо!»
Не надо возвращать нас в одиночество,
Не надо грустного осеннего пророчества,
Дождей не надо и не надо холода…
Но Осень лишь швырнула листьев золота.
Как-то так
Ну, зачем по тебе мне скучать
И зачем ожидать в нетерпенье? —
Вылью всю неоправданность чувств
В строках этого стихотворенья…
Лучше больше не звать и не ждать,
Словно не было, – все позабыть, —
Метрономом стучится в висок:
– Как мне быть, как мне быть, как мне быть?
Как мне быть без объятий твоих,
Без родного тепла засыпать,
Как без ласки твоей мне прожить,
Без тебя новый день начинать?..
Мудрость скажет: «И это пройдет…»,
Боль утихнет, наступит рассвет,
Новый день твое место займет,
Новым чувствам он скажет: «Привет!»
Не бывает, как видно, чудес,
И мечта остается мечтой, —
Ведь так поздно цветы не цветут,
Обманула Судьба нас с тобой.
Нет обиды, – мы просто друзья,
Телефон, как всегда, под рукой,
Суета наших дел и проблем
Понесет нас, накрыв с головой.
Захлестнет нас привычная жизнь,
Сбросив с гребня волшебной волны, —
Нас на разные «Я» расколов,
Позабывших, что были-то «МЫ»…
И не будет дурацких стихов,
Безрассудных и нежных слов, —
Все останется где-то в стране
Нереально счастливых снов…
Такая вот любовь…
Любовь. А что это такое?
А это – счастье на постое,
А это – слезы в распродажу,
Что ничего не стоят даже,
А это – чувства на квартире,
Небрежно смытые в сортире.
Все временно, все ненадежно,
И просто. Кажется, что сложно!
Сегодня есть, а завтра нет,
Ручонкой лишь взмахнет: «Привет!»,
И дальше побежит, хромая,
Поспешно сопли утирая…
Что? Непригляден сей портрет?
Увы! В душе другого нет!
Запретный плод
Вернулась с дачи. Яблок привезла
И