Когда в тебе толкаются стихи. Ирина Бутова
чувства —
И не будет метаться душа,
И не будет так скучно и грустно…
В круговерти оставшихся лет
Верю я, что мне хватит удачи,
Так что, если наступит хандра, —
Дам я ей, как положено, сдачи!
А потом улыбнусь озорно
И, назло завихрениям жизни,
В ободренье скажу я себе:
Все прекрасно, давай-ка не кисни!
Мне
Вот с гастролями Осень до нас добралась незаметно,
Раздарила автографы улицам, небу, цветам
И ко мне постучалась, а я как всегда без билета,
Подает контромарку: «А может понравлюсь я Вам…
Подойду Вам по стилю, – он так благороден и сдержан.
Подойду Вам по ритму, —
ведь сердце нельзя надрывать!»
Подойдешь мне? Какая ж ты, Осень, зазнайка! —
Может марш похоронный в четыре руки нам сыграть?
Нет, уж, милая! Ты перепутала адрес!
Моя осень ко мне, почему-то, совсем не спешит —
Она где-то в обнимку с колючим дождем загуляла,
Вместе с ветром шальным
в переулках листвою шуршит.
Ну, а я торопить свою осень нарочно не стану,
Мне от лета досталось полно неоконченных дел, —
Вот и солнце оставило лучика самую малость, —
Он у краешка глаз аккуратной морщинкой присел…
Рассмотрю его в зеркало: Что же мне делать с тобою?
И привыкну легко, не тревожась соседством таким,
Ведь морщинки у глаз – это горе совсем небольшое,
Их разгладит любовь безрассудным движеньем одним!
И наполнит мне душу до края весенним восторгом,
И вся жизнь потечет, словно не было пасмурных лет.
Ладно, Рыжая, я тебя за нахальство прощаю,
И тебе из Весны заказным посылаю привет!
Не о том…
Карандаш не слушается душу, —
Пишет все не так и не о том,
Ночь глаза бессонницею сушит,
И слова запутались клубком.
Я клубок тот размотать пытаюсь
И связать причудливый узор,
Но на узелке вновь спотыкаюсь
И на лист выплескиваю сор…
За окном, пугливо озираясь,
Ночь крадется, темнотой шурша, —
Я в изнеможенье забываюсь
И бреду по сновиденьям не спеша.
В них все так загадочно и странно —
То паденье вниз, то вверх полет,
Прошлое встает, как из тумана,
Будущее знаки подает,
Там летишь в закрученном пространстве
Нереальных сказочных миров,
Перепутанных во времени событий
И бушующей фантазии даров…
Но приходит время возвращаться,
Хоть порой не хочется совсем, —
Может лучше сну на милость сдаться, —
Это самая простая из дилемм!
Не оставляйте женщину одну…
Не оставляйте женщину одну, —
Она Бог весть чего насочиняет,
Несовместимое прилежно совместит
И небывалой