Вкус боли. Том второй. Андрей Казаков

      Я знаю, как растут деревья

      сквозь хрипы сонные листвы.

      И если жизнь надоела —

      ты вечности у них проси.

      Стволы парят кисейным прахом

      истлевших тел земной коры

      и видят мир души и света

      поверх разумной головы.

      Сиреневые гроздья,

      как гроздья винограда,

      в туманном облаке созвездия цветов

      даруют запахи невидимого рая,

      надеждой наполняя жизнь вновь.

      Рождённые из глиняного ада,

      останков брошенных веков,

      цвести весной не забывая,

      вселяют ароматы в кровь.

      Невесты на выданье, в белом

      изяществом красят рассвет,

      как мраморно-светлые стелы,

      кричат: «Не забудьте нас, нет!».

      Как белые церкви в нагретом

      сердечным поверьем дыму;

      как чайки, поднявшись на крылья,

      на том, на лесном берегу.

      Весенней порой крылом наделённые

      поют даже ночью любовь инстинктивную.

      Бисерно-чёрными глазками хлопают,

      клювами как-то растерянно щёлкают.

      Бархат травы вожделенной нарвут,

      ворохом гнёзда по лесу навьют —

      лес ведь для живности всякой – приют.

      В нём лишь людишки чинят беспредел —

      рубят, строгают, сжигают без мер.

      А в завершенье – уложат себя

      в гроб с ещё свежей сосны-янтаря.