Вкус боли. Том второй. Андрей Казаков

      Кто-то любит финики и мясо кенгуру.

      Кто-то воблу с пивом и спелую хурму,

      устрицы, маслины, оливковое масло,

      а мне всего милее берёзовое мясо.

      Захвачу ртом воздух и водочки хрусталь.

      Выберу берёзу, смотрящую на даль.

      Ствол срублю под корень, сочный и большой.

      Вылижу губами, чтоб легче в печь вошёл.

      Чёрные шляпы висят на деревьях.

      С тучей сливаются.

      Но даже не тучи.

      Жизнь гнездится в них.

      Вся как на нервах.

      А сбоку похожи на мусора кучи.

      Тёмная местность чернит расстояние.

      Вещи полезные меркнут в дожде.

      Чёрные краски полнят мироздание.

      Пятнами сохнут в корявом кусте.

      Зима лопнула пузом морозным,

      воды льются в забытый простор.

      И Природа отёчная мажет грязью

      наш небольшой кругозор.

      В грязи ведь тоже много хорошего —

      заставляет чистить от звезды до звезды

      икры ног, как поступь прошлого,

      как признаки засохшей суеты.

      Актинолитовое солнце

      на бирюзовой высоте

      чёрноопаловый хребет

      гелиотропною травою

      украсило

      в аквамариновой дыре…

      Сегодня лучше здесь,

      а завтра – на луне.

      Весенние облака,

      туманно-розовые с поволОкой,

      смотрят на меня свысокА одним боком.

      Я решаюсь им стих сочинить

      и пытаюсь их без тебя любить.

      Но, открыв глаза через пару строк,

      замечаю лишь рыжеватый смог.