Эхо забвения. Хелен Гард
и те, кому нужно место без лишних вопросов.
– Значит, мне нужно туда.
Джейкоб кивнул, затушил сигарету.
– Только учти, копы уже там были.
Медленно поднял взгляд.
– Насколько глубоко копали?
– Весь номер обшарили. Забрали простыни, проверили пол, стены, даже слив в ванной. Классика. Если там было хоть что-то важное – оно уже у них.
– Значит, мне туда смысла нет?
Он усмехнулся, чуть прищурившись.
– Не совсем. Копы работают по протоколу. Но я тебе так скажу… иногда самое важное остаётся не в деле, а в голове у тех, кто был на месте.
– Администратор.
– Именно. Он уже дал показания, но это официально. Если кто-то нервничает – всегда говорит не всё.
– Думаешь, он что-то видел?
– Думаю, он что-то не сказал.
Провёл пальцем по краю стола, обдумывая.
– Где его можно найти?
– В мотеле. Он там живёт, ведёт дела. Но если ты появишься не вовремя, можешь привлечь лишнее внимание.
Кивнул, поднялся.
– Разберусь.
Застегнул куртку, сунул руки в карманы.
Вышел из редакции, ощущая, как холодный воздух чуть прочищает голову
Нужно было поговорить с администратором.
Сел в машину, захлопнул дверь, провернул ключ в замке зажигания.
Мотор завёлся с ровным урчанием, приборная панель мигнула тусклым светом. Вырулил с парковки, свернул на главную улицу.
Город жил своей жизнью – редкие прохожие, медленно двигающиеся машины, открытые двери кафе и магазинов. Обычная картина, но внутри не покидало ощущение напряжённого ожидания.
Дорога до "Риверсайда" заняла около пятнадцати минут.
Мотель находился на юге города, в стороне от оживлённых улиц. Низкое, вытянутое здание, ряды одинаковых дверей, ведущих в номера. Вывеска над входом светилась тускло, но работала.
Парковка почти пустая.
Два грузовика стояли у дальнего края, рядом с ними тёмный седан, покрытый слоем уличной пыли. Машина явно стояла здесь не первый день.
Подъехал ближе, заглушил двигатель, огляделся.
Снаружи было тихо.
Только лёгкий скрип вывески и шум далёких машин, едущих по трассе.
Вышел из машины, двинулся к входу.
Открыл дверь и вошёл внутрь.
Воздух в холле был тяжёлым, с примесью старого табака и дешёвого освежителя воздуха. Стойка регистрации стояла у стены, за ней – стойка с ключами, несколько шкафчиков с бумагами.
За стойкой сидел мужчина лет пятидесяти, с жирными волосами, зачёсанными назад, и небрежно застёгнутой рубашкой. Под глазами тёмные круги, щетина на лице давно требовала бритвы.
Он смотрел в монитор, постукивая пальцами по стойке, но, когда я вошёл, его взгляд тут же дёрнулся вверх.
В лице промелькнуло что-то странное – не испуг, но настороженность, словно он уже видел меня раньше и не был этому рад.
Глаза сузились, он нервно провёл рукой по шее, быстро бросив взгляд на дверь, будто проверяя, один ли я.
– Опять вы, – пробормотал, не скрывая раздражения.
Голос